Formas.

Si me conformo como la forma y fuera así la verdad de saber,
si es que se algo de la forma y la sinceridad de mi forma de verificar
con severas pretensiones sobre las sobras de los sonidos de la letra
que sigo al pie de cabeza al techo y a la pared
pára que papel podre escribir y con qué fin de comunicar lo intrínseco
si es que solo soy un filtro seco de sensaciones impuestas a impuestos que fiscalizarían
los finos rasgos de la personalidad que se me escurre en la musicalidad
de las silabas que no silbo, en el susurro que susurra a mi oído mientras
arremeto con la teclas en la maquina ella duerme
ella duerme
siempre duerme y se oxida.