Habitación.

Como cambia ésta habitación con unas cortinas

tan blancas de paz, 

tan largas como tus piernas

y es justo esa la causa de que coloque éstas cortinas

porque tu vienes, 

y yo te espero

y te brindo de mi todo lo tengo, 

que no es mucho más que estas cortinas

tan sinceras y ralladas

cansadas de tanto sol, de tanto polvo

ahí, en mi ventana cuelgan mis jardines,

mis alegrías y las gotas aún húmedas de viejas tormentas

y tormentos,

pero hoy es fiesta

beberemos, sí.

Sabemos que las cortinas no son tan importantes

pero si lo es

que por entre medio

asome la cabeza y extienda su mano al cielo

el barón que dormía hasta ahora

y ahora es cuando más

te espero

que me detengo a mirar

y quiero verte. 

Emociones.

Mi corazoncito esta en vos,
aunque nunca sepa donde estas...
lo encuentro entre las llaves
entre los perfiles de los libros de Gelman
o bajando la púa del tocadiscos cuando es noche
y llueve.
él esta
sencillamente sentado al borde del cordón
mirando la calle
esperando que pases con tu bicicleta
que le toques el hombro y bromees,
esperando que le dejes en la boca
otra vez ese sabrocito
sabor tan tuyo
de piel, de labios
dulces.

Bésame mucho.

Claramente no es amor

Tranquila querida que lo último que voy a tocarte será el corazón

Evitare todo rasguño, solo tu cuerpo y tu carne serán presa de mis manos

mis ojos.

Con la imprudencia que escribo

te soy sincero, Te beso.

Como cuando vos saltás sobre mí y me sacás la camisa y la camiseta

Y toda arriba y apretada a mi torso desnudo me besás

y me besás y me besás…

Claramente no es amor

Pero pasamos la madrugada besándonos desesperadamente

“Bésame, bésame mucho,

Como si fuera esta noche la última vez,

Bésame, bésame mucho...”

Increpa el bolero y

las lenguas se lamen  las espaldas

los cuerpos se imprimen de sudor

todo este calor in crescendo…

y el color rojizo de la vana vanidad perdiéndose

en el perfume de tu cuello

dulce mujer,

por qué eres mujer por tus manos de madre,

 por tus pies de andar y andar (y seguir andando)

es eso que me fragua la sensibilidades

y soy tan sincero que te beso

sin ninguna palabra más,

continuo,

te beso.

Claramente no es amor pero te beso y no dejo de tener esas ganas de besarte…

Mate.

…

          La

                               La shhh…

La siesta.

Se duerme la siesta como duerme el sol

Ahora

Cuando la lluvia golpea estos postigos de madera

Yo – como un e c o –

                  (((((( Yo ))))))

Vacío el mate cara al tacho,

Contra el tacho llegó el mate            que

Vacío

 extiende mi mano

No tan distinto que cuando me corto el pelo y todo cae,

Deja atrás la vieja yerba

                            Mate

                                      Mate

Solo como el mate en la cocina atrás de la ventana

Y es la justa razón,                                                            la minina      -la máxima

(Depende del hambre que tenga hoy de leer / escribir)

Mientras que mi cuello me permita

Voy a vaciar el mate, nunca es tarde

Y la tarde es ideal aunque sea casi de noche

Para poder vaciar el mate

En la oficina, en mi casa, sobre los apuntes de la facultad

El mate incansablemente golpea todo, así sea que no lo toque

Siempre al alcance de la mano y las manos

Mi mate es mi mantis

Posado esta él sobre esta hoja,

Cargado de yerba

Dulce cuando a veces

Amargo…

Mate no tan distinto de quien te coge

Y te absorbe tu sangre, tu savia sabia sangre verde

Son mis labios que balbucean en esta tarde qué es…

¿Qué es eso de vaciar el mate?

Y te hago cargo de pronto a vos,

Escapando,

Cebado está el mate

Cebado estaba hasta ahora

Que poco a poco me dejo enfriar

en las horas dormidas de la tarde.

Vida mía.

No tengo nada que decir
la misma carta
el mismo juego
juego eterno
la vida, el amor
y ella que no deja de acostarse conmigo...
vida mía, lejos mas te quiero
vida mía, piensa en mi regreso.
Soy otro jugador,
mas ebrio y convencido
por el olvido o por el Ron
de que la razón esta en el pecho
el pulmón izquierdo como la zurda que baraja
sobre las seis cuerdas, las llaves de latón
o las cuatro cartas
tengo un boca que no puede decir
que no se queja, que se ríe a carcajadas
y no deja de soplar los barcos de papel
que se van como la razón misma de vivir,
sobre el agua,
junto al cordón de la vereda.

Amanecer.

Me toco la cara
sin mirararme en el espejo me toco el rostro entero
las ojeras negras, mi bigote manchado por el cigarrillo.
La barba espesa llena de madrugas y razones políticas para ser
un barba libre, roja. Me toco la frente
y el pelo sobre la cara me acaricia la nariz
la boca. Si, mi boca es un parlante de diamante,
una fruta fresca a veces
como una frutilla, una granada. Estalla. Mi boca es la causante
de que me toque la cara. Tendido en la cama juego con la piel
el mentón se desprende y pregunta:
¿Por qué me toco la cara tan temprano
y no toco un peine, una gillette y me corto,
rasuro y censuro mi rostro tan bello?
Con mi mano toco esta cara de mi y me reconozco más
que frente al espejo del lobby. El del espejo no es mas que un actor
y es ése rostro una huella de agua que se agita y
se pierde en las circulares variaciones
pregunto entonces- ¿Donde están mis pestañas,mis pesadillas...?
La persiana se cierra de golpe y rueda mi rostro
como una naranja
que se saca la piel y estoy
tocando mi rostro desnudo
entretenido
juego con mi nariz, mi barba roja
y ese mechón de pelo que me toca los parpados
es lo mas cercano a la realidad,
es una mañana que nace.

Mariposas

Acepte la música de las hojas arrastradas por el viento

la mañana solitaria, la ventana mojada de lluvia

el reflejo de quien soy en el latón dorado

sera la noche mi amante implacable que me desdobla

me sumerge dentro de estas viseras

de toda esta carne que me viste de hombre

cuando no soy nada mas que polen

sobre las alas de una mariposa 

             y tan solo tengo la vida, un día... un día... 

Y hoy me veo tan distante

profundo en el metal de unas vías

preso de un pentagrama vertical y escribiendo con otros signos

en la mañana solitaria, con las ventanas abiertas

respirando un nuevo aire, y estoy

tan acompañado de mi que no resisto disfrutar del jacarandá

de las tantas razones que me resumen en un papel

sinuosa razón perfumada 

que escapa a la razón y

no a las manos y soy

y somos tan solo polen 

de un lado a otro

mariposas que de un instante a otro solo son cenizas en el cenicero. 

Salón.

Regresa la ironía
cansada de viajar por mi cuerpo
desde los pies cerca del subte y las aglomeraciones humanas,
desde la mano amiga que saluda sin razón, con suerte sin razón también se aviva
y la pasa bien en otras artes mas sinceras y precisas.
De la mano camino con ella y es ella una bomba
y yo dueño del detonador que se encuentra tres veces en el tiempo próximo a ejecutarse.
¿Son los semáforos rojos fieles fieras sinceras?
¿Me muestra los pechos el sincretismo de las agujas?
si regresa a esta casa, aquí arriba esa loca inquieta y natural compañera
que el texto absorbe y las letras disfrazan y perfuman,
tan cerca de la saliva, el silbido y el golpe
me estará esperando mi madre que esta sola
al borde de un balcón mirando un foto desaparecida
con tacto tibio me pondré ropa cómoda
y la esperare escuchando Chopín
con las luces apagas.

Partes sueltas.

Y que mierda importa si deposito mi sensibilidad en un saxofón,
que precio tiene el tiempo qué no es tuyo, tan lejos estas...
Que si duermo, que si soplo o en algún recoveco de espanto, sonrió.
Que importa si dejo mi espontaneidad al aire, completamente desnuda
y escuchas lo que encierran todas estas viseras y conceptos prefabricados.
Yo subo los potenciometros y no lamento para nada que se rompan las ventanas
los ideales y
los supuestos- Absurdos espacios en el cielo espejado-nada mas lejos de mi
que la inquietante profundidad de dos espejos enfrentados,
nada mas inquietante que tus piernas descubiertas por las sabanas, en la cama
sobre mi tiempo que huye como la gota de sudor
por mi frente
por mi vientre
por mí que soplo en el viento una melodía
que se convertirá en tinta papel y sexo.

Refractario III

El teléfono sonaba incesante,  la luz  que entraba por entre las hendijas y las mechas de mi cabello sobre los ojos difuminaban la atmósfera cuando con mi mano derecha encontré una suave, tibia y rosada figura recostada junto a mí en la cama. Me construí hacia ella conjugando verbos hasta que encontré el adecuado y la abrace sobre la cintura, gimió delicadamente y levanto los parpados amarillos, sus pechos eran de gran tamaño y sobre el muslo izquierdo llevaba tatuado unas flores silvestres  en un gris difuminado que se perdía en el bagaje desconcertado de la irrealidad relatada por las palabras sobre la hoja que leía yo sobre el escritorio, a unos cinco metros de la cama y la mujer. 

Mi oficio de escritor resultaba cada vez más subversivo, cada vez que escribía algo sobre un papel la realidad se enmudecía y de mis manos la tinta brotaba como sangre, como si yo mismo estuviese hecho de ella, la cuestión es tal que al colocar la hoja y disparar algunas líneas sobre la hoja, el cuarto de la habitación, la imagen del cuarto, según el veredicto que dan mis ojos, se volvía como la superficie de un lago que es abatido dulce y delicadamente por el saltar de una piedrilla. La aglomeración de anormalidades era súbita.  La noche anterior había sido la mujer y uno de mis propios personajes durmiendo y soñando con otra mujer dentro de otra postal que se perdía en otra máquina de escribir muy diferente a la mía. 

Refractario I

Me senté frente a la máquina de escribir,
era lo único que podía hacer en ese momento.
Precipitado me volví débilmente hacia la palabra y confié en ella.
En cada palabra dejaba fluir y sentenciar lo que mis laberintos circulares pretendían disipar en la ausente noche de luciérnagas amarillas.
Centellares de farolas sonaban reprochantes como el saxo furioso en los labios de Charlie Parker,
la difuminada ciénaga me devoraba las rodillas y una lluvia de mujeres desnudas en genocidio del silencio silábico manchaban el rincón grisoscuro en el margen inferior derecho del trozo de habitación
en donde se fijaban mis ojos. La pensión de San Telmo, en la capital de Buenos Aires me mantenía presidiario de mis manos temblorosas. Lo único que acudía mi pasión era tocar el brazo que sostenía la púa sobre en vinilo y juntos nos apoyábamos para desafiar el vicioso silencio de la habitación 18.
Crujía la escalera y sudaba ansioso de volarme la cabeza, de pronto sentí las manos de ella acariciándome, una el cuello y la otra deslizándose hacia la parte alta de mi camisa Yves Saint Laurent y prosiguió con la hebilla del cinturón; entre la línea que separa la ficción de la realidad, ardiente estaba ella con su busto rosado de rodillas entre mi máquina y yo...
La intervención del narrador hizo de la escena una inconclusa fuga de aire que se disipo dejando solo el perfume de la hermosa mujer sobre el texto...

Bostezo.

Si alguna vez llego a poder explicar el Porque
de que lo que estoy haciendo
seria como romper contra el cordón de la calle adoquina mi botella de licor,
mi guitarra.
Yo no creo que explicarme o explicarte que es lo que hago y hago esto
inclusive sin perseguir nada
por que no quiero endosar cheques, no quiero poner el despertador a ninguna hora prevista
no me sirve andar calculando las horas tanto como las monedas
o las sonrisas de ella
y los recovecos entre los bondis
guardare toda la sabiduría para elegir los tomates, las tertulias
co
mo cortarlapalabra si es que KieroqueCMn'entienda alguna palabra
Considero que la lectura esta mas allá de los ojos
y el consciente sujeto con los cristales
colgados de las patillas- siempre al ras-y no al borde
esta el vaso con el mejor whisky fresco espera la interpretacion
en la barra del Sefini en algún puerto,
debajo del los dinteles mas sencillos como los que jamas podrás ver
en los castillos de cartas,
si es que con las cartas en la mano te encuentras alguna vez...

Azul & Amarillo.

Cuando lo cotidiano
traza un trazo mas o menos hondo
como las lineas de la bic sobre los apuntes de la facultad
garabateandolo todo, completamente transportándome sobre esas lineas negras
de mi bic de trazo grueso y denso como la llovizna fresca
cayendo en la madrugada ahogada en la lentitud
salgo a nado con ésta y otra bic, ahora azul como el blues
por que todos sabemos que el blues es de color azul
y el Jazz es amarillo.
Garabateando con las lapiceras y sin lapidas de por medio en lo surgido,
sugerido en el papel copia inexacta, gracias al tacto humano y a la velocidad por devorar
los espacios vacíos entre los párrafos
los ralenti me invitan a sacar la cabeza por la ventana escuchando
el trazo fibroso de la bic
que es como la deliciosa fritura de la púa del giradiscos sobre mi cabeza
siempre azul
como mi fiel caballo
como mi fiel amor
amarillo.

Bandoneón.

Bandoneón
mística artista sobre el escenario de la calle
con las medias blancas y negras llamando mis manos
como el piano del sótano del recuerdo y mi vieja abuela
tendiendo las largas medias bajo el celeste firme
y el barro, el charco.
Como jilguero sobre la medianera camina la mística artista sobre la cuerda
floja pero tensa de rabo a cabo
y yo miro sus piernas y escucho el golpeteo de la gotas
de agua, de recuerdos, sobre las chapas del galpón
y el bandoneón, el bandoneón
cruzando este momento con la fuerza de un disparo desde las piernas místicas rayadas
hasta mis rayados recuerdos de mi abuela colgando en el patio
ropa blanca y fresca
perfumada como el beso intimo de los pies y la música en un tempo
en el que me pierdo por incontables instantes
en como cuelga la ropa y
como cuelga ella de la cuerda.

Revoluciones.

Abrí la puerta
y allí estaba ella
la música
la mecánica
todas las llaves y los engranajes
reductores y poleas allí jugando hasta el sudor
con todo el aceite y a toda revolución
todas las cabezas, los casquillos, las calmas serenamente embriagadas de cólera
sentadas sobre las maquinas sollozando su ínfima importancia, impotentes
fuera del maso, del juego
toda la maquina de colores sonando como trompetas
como saxos y sexos violentos
violando y volando por todo el cielo
la noche, el amanecer
tiñendo la metástasis del horror de los días.
Abrí la puerta
y allí estaba ella,
regresando de donde nunca se habia ido
siempre cerca
estaba y estuvo
la música
la mecánica
ella... todas ellas que me aman y que yo Amo
son solamente una.
 y él
Mi Hermano.

Ellas.

Toco el taco, la aguja

todas las hojas se movieron con su paso y

el techo tembló. Se mojo las puntas del pelo

del pecho, todo en el seno justo en el centro

acaricio todas las horas, las frutillas

sus manos y las de ella se mojaron y 

los labios fueron incapaces, insuficientes las piernas

cortaban como el papel

no había filo mas que el grito, la aprehensión de los cuerpos

todos los pechos juntos, al frente

dulcemente rosa sincero

sin dueño.

todo de ellas. 

Cuerdas.

Se tenso la bordona, estaba atenta al tacto
los dedos secos sin embargo estamos sobre un semitono
posiblemente mas agudo, al menos el color del cuello era rojo y otra cuerda
que no era una bordona brotaba de mi otra mano
hasta sentí su perfume, el barullo de los tacos y su boca, sus dedos.... su sombra
y la nota se sostenía sobre el sol entrando por entre las rendijas, el compás
todo era una impresión
todo estaba sostenido en el blanco de sus ojos, de los míos
y de golpe la explosión, el cierre furioso de la tapa del piano
desafinandolo todo
despertándome sobre el pasto de un jardín que jamas sera mio.

Todo lo contrario.

Su mirada, la rasgada mirada de tinta china sobre la hoja
sobre la cama
de la nuca estábamos esa noche
donde no hubo papeles solo sabanas en blanco
y no teníamos, no
la tinta y usamos la boca,
las palabras - pero brevemente - de pronto
una boca dentro de otra boca
un cuerpo dentro de otro, completamente llenos de nosotros mismos
nos quedamos callados
sin sed
sin escribir nada, nada de poesía
todo lo contrario.

Puertas cruzadas.

No nos entendemos, 

las puertas las ventanas

todos los ruidos se nos mezclan

de la A la Z y viceversa somos o seremos cerdos

carcomidos de ira, no se me vuela la cabeza por que tengo sombrero

y sobretodo me abrigo de mis convicciones 

de las discusiones me nutro y me pudro

no hay distancia peor que no creerte una palabra

ningún barco te pone del otro lado del rió mas que el tuyo

y la culpa no es tuya, 

no es mía

es la sabia del naranjo

la sabia dulce que guarda en ella todo lo que oculta la vida

el néctar 

la raza

el aroma a primavera

y no es mas que el tiempo que lleva el fruto suficiente espacio

para llorar y patalear cuando no morimos y en realidad 

nacemos.

Amanecer.

un amanecer, un tibio cuerpo tendido
el cuello desnudo, sobre él
la excitante sonrisa de la poetiza
que se relame los dedos por las sabanas desechas,
los limites rasgados y las angustias emborrachadas.

con sus pechos, cautivos, completamente míos,
en ese amanecer estamos como nunca jamás estaremos
fundidos en la carne, en la cama y en el silencio,
nuestro dulce silencio del cual brotaron siempre mariposas...

yo te escribo mí amor,
te escribo estas cartas con el sol sobre la frente,
lejos de casa, lejos de ese amanecer
y solo quisiera subir por tus piernas,
pasar la llovizna refugiado en tu vientre
besar las costas de tu continente, tan diferente al nuestro, tan cautivo
que me esperes en la calleja de las flores,
que me beses en la taza de café
                                                pero...
                                                         el papel es
                                                                          tan escaso
y nuestro amanecer
                               tan etéreo...

Ultimo cuadro.

... mientras ella duerme yo la veo sonreír y ella
no sabe que la miro
como la mira el jilguero o la besa el pórtico cuando regresa
si es que regresa,
                           como sabemos, ella y todas ellas son tan volátiles como el esperma
y la esperanza de que caiga la llovizna esta noche y nos encontremos indefensos,
abrazados y húmedos,
                                   ávidos de tacto.
A salvo de los preceptos y conceptos. Ella sabe que la miro y que escribo de ella
como si estuviera aquí,
                                   conmigo, respirando mi aire que se despedaza en cristales
cuando creo poder tocarla y tan solo
                                                         encuentro la otra mitad de la cama vacía,
completamente desnuda de ella
y mis ojos vuelven al cielo raso y suspiro aún su perfume contando las píldoras,
los segundos, las patadas tras la puerta...
suena el bandoneón y veo las primeras luces encenderse...

Como si nada fuera.

Sube al Si bemol

y cae como si dormiría en eterno azul-lejos la noche.

caminó por la cornisa el lunes, el martes...

el viernes se lanzo al vació

como si nada fuera, como si nada fuera...

Cambio el registro, la cámara, el lente se le lleno de dudas

perdió el foco, el fin, el fundamento calificado de verosímil

si mil hombre hiciesen lo que creen,

si su panza diera a luz alguna vez

si sobre las hojas secas todos recordaríamos porqué caminamos...

Solo sobran leer los que se emocionen con la lluvia

y se pierdan en su belleza que riega los recónditos recuerdos.

sonara el Si bemol

sonara el chasquido hueco de las zapatas

y se mojara el rostro de quien me lea. 

Como el viento voy a ver.

                                                                           (Música de Luis Alberto Spinetta)

Cara al techo
tembló el tempano, temprano trepa a la cima el sol
secundario en el plano de las ventanas, grita el zorzal
y me acuerdo de la Abuela, ella conoció a Gardel.
Sintiese sola en la pared la foto del 88
suena del wincofon como el viento voy a ver
ahora se crispa la guitarra, mi piel se enfría.
me sumerjo entre las sabanas susurrando su nombre, escuchando su voz.
suelto las piedritas sobre el raciocinio, sembrando los nuevos brotes
Tendrán mis hijos la agudeza de mi silencio?
Soltarán sus zorzales al sol y les importará una mierda que se que vele la película?
Desde lejos, como el viento voy a ver...

Crisol

Crisol
amanece mi cabeza en los pies de la cama
nací hace instantes, eso parece... lloro en demasía
no, no espero despertar del vientre eterno.
Madre! ¿Donde has ido?
madre! Por favor no te pierdas entre las calles
esta noche lloverán los adoquines
esta tarde se partirá el cristal y mi cristo adicto a la heroína
no me salvara de mí mismo, no...
Querrá aún mas de mi carne, ajustara las cuerdas y secara mi garganta.
Será que las zapatitos me quedan chicos ya
será que la calle me abrumo ésta mañana
quien sabe que sera de mi carne podrida,
de mi leche tibia, de esa canción que escribí en los ojos de ella,
con las manos de mi hermana y el dolor de la ausencia de mi padre.
Crisol
Amanecerá mi memoria de cabeza al piso y en el piso
la simple protuberancia del golpe, la explosión de mis sesos
el casquillo.

Formas.

Si me conformo como la forma y fuera así la verdad de saber,
si es que se algo de la forma y la sinceridad de mi forma de verificar
con severas pretensiones sobre las sobras de los sonidos de la letra
que sigo al pie de cabeza al techo y a la pared
pára que papel podre escribir y con qué fin de comunicar lo intrínseco
si es que solo soy un filtro seco de sensaciones impuestas a impuestos que fiscalizarían
los finos rasgos de la personalidad que se me escurre en la musicalidad
de las silabas que no silbo, en el susurro que susurra a mi oído mientras
arremeto con la teclas en la maquina ella duerme
ella duerme
siempre duerme y se oxida.

Autostop

autostop...

Semaforo en verde y no avanza la alabanza

como se termina el trecho derecho de catástrofes

y las fuerzas de mi maquina malgastan las teclas

sórdidas de la pulsion y compulsion de las laderas,

las nalgas firmes y frondosas de manzanas acarameladas

dulce droga de dragstore de veinticuatro de agosto

agudo ardiente, sonante en la madrugada bajaran las cartas

y se bajan las faldas semi ajustadas a la posición de la canción

que estalla en la métrica y la muñeca que cae desnuda

sobre el piano.

Son las veinticuatro de este servicio personal de pensamiento

donde se mueren mis ganas, mis labios y mi razón

¡brindo por este día donde muere mi razón!

 

Tenor

Tan cerca de las llaves, 

estaba tan cerca de las notas y las noticias

des/orden/de ser y de ser tan fluido que quedé cerca del mí

mismo, tanto yo que soy saliva musa y música

cantaron las notas con la boca  y la llave sobre el cuello

sobre la noche que salia al balcón

ya no fumo ni reposo sobre la colilla del lucky

estrictamente reposo el vaso sobre el parlante

y para adelante subo de un sorbo las notas por el tudel

razón para sonar después de la clave, tan afinado en do

y mi solemne soledad soleada de sol y des/sol/a/sión.

7

R  e  c  l  u  t  o 

de la tarde de hoy el sueño--------------  el silábico silencio

y la

                                         (    a   u   s   e   n   c   i   a   )

de sentido por mantener VIVO el día en mi mirada triste.

Resarcimiento de haber descansado de más,

la espera y la amalgamada lucha por la palabra
 ---- BLA BLA BLA BLA BLA BLA <<<<<<<

Cigarrillo que cae de mi boca como intento de los labios

por poner en verbos una acción que no llevo a cabo

-sinfonía de maullidos gatillos asesinos sobre el Wincofon-

sobre el centímetro de frio que envuelven las cuerdas del arpa

y la rima cuando quiero hacer nacer del llanto

la llanura de la mujer que no existe

que exijo y veo pasar por la esquina volando
y atrás de ella un halcón chillando

son las veintidós del sepulcro en Guardia Vieja
y gritan ---con golpe de patada--- las casas y los departamentos

un adoquín golpea una cabeza
y ruedan una trompeta por corrientes en eterna

                                                                 soledad.

2

______________________________________________________Timbre.

La hoja que pasa debajo de la puerta.

Timbre____________________ La esperada noticia, la peyorativa noticia.

Atrás de otra puerta se sacude un paraguas profiláctico y febril

Unos zapatos negros inmutables al desdoblamiento

Y una constante sinfonía de excremento sale del bolsillo d-él _____ DIOS.

Dientes cortan cristal que vale más que nosotros

Siendo nosotros poca cosa, más que ser humano y recónditamente dispuesto

A las transgresiones en el discurso.

“yo miento, yo miento, yo miento”

----- sí SEÑOR, Yo miento! - - - - -                              Utilizo mi lengua, señor.

Si, utilizo el profiláctico en los dedos

Y firmo, dirijo y exijo …… cuidadosamente.

La lengua lame las piernas ascensor-sensorial- es

Qué - quién- sabe contar con las manos las gotas de sangre?

Sensacional-ES-  ____________________________como me dejo prostituir.

Los testículos NO SE CUIDAN y siembran calaveras.

Lo nuestro es nuestro

y no hay vacantes , becas o lugar a pasantías.

No me importa,

Somos escuela de amor

solo para nosotros.

Lo nuestro es nuestro

Y sácame de encima

la consensuada y asexuada idea,

Bibliográfica y grafica idea

de cómo “ ES o NO ES generalmente!”

Lo nuestro es nuestro

Sin razones, sin prisas lisiadas

Nuestra prisa pasa a fondo por Corrientes

Sin que se enfrié la cenamos sobre la cama

Mientras todos contemplan y esperan

tan llenos de calma, de leche, de contratos y malos tratos.

Enojados con el viento fuerte que les vuela los papeles,

los dólares, las mentiras

Dejándoles arraigadas las angustias.

Lo nuestro es nuestro

y no necesito pan,  religión y  tradicionalismos.

Lo nuestro es nuestro

y somos, solo nosotros, nuestra propia presa.

Vulnerable  y sincera.

Lo nuestro es nuestro.

cajas y cajones, 1

Sí, yo quiero escribir. Escribir una línea para borrarla.

Si borro la mujer, borro la poesía.

Y la imagen sorda cae desnuda                                                ¡golpea!

Rompen las tazas de los cafés su sonámbula presencia.

(Sobre la avenida principal verdes vuelan como almas mudas)

La birome se cansa del papel por obligación popular

Se asesina y se degüella el sensacionalismo hacia los narcóticos

No                    me                    consta                         que                       no          soy yo/soy yo?

es

                ca          

                               le

                                               ras …                                                    ¡Zapatos y fusilamiento!

Mi sangre enaltece los borroneados márgenes lagrimosos de la pared

NO                  NO                               NO         NO   . . .  ¡Ya dejo de relatar!

Y un chispear me quema los recuerdos

Ya está mi vaso de tinta vacío

Y mi pluma enrramillada en las alas del gorrión                                       ---     vuela  ---

Y                       no                 soy                        más                       que                       un                          ausente.

rubias raíces de tu pelo subversivo, revolucionario.
Pelo de raíces puras, de objetivos claros
nada de números, solo pelos y más pelos.
Todo tu cuerpo rubio de rulos
desierto de mí, todo tuyo,

Tu cuerpo,
sabio, fresco, mojado
Con dos claros soles azules 
desierto que se humedece al sur,
desierto sin ilusiones ópticas, auditivas, tacto abierto
Desierto de dudas, misterios,
boca clara en medio del mar de azúcar de vos
desnuda sola ardiente sobre la cama
al son de mi aura vibrando
tendida sostenida entretenida con este “ahora”
que se hace carne,
eterna posición acción presión de tu desierto
incierto

Incendio de las estepas de arena
de mi aura dorada, de tus soles azules
y la lluvia me moja amarilla
Rubios cristales, azules eternos que brillan
estrellas sobre la noche que vagabundeo sobre vos.

Vagabundeo de vos

Palabras.

Yo tampoco creo que las palabras
sean sinceras como un clarinete,
como tu sonrisa despues de un " Te Amo"
Sí, las palabras rien tanto como lo que lloran.

Y extrañan, tantas palabras, a otras palabras...
Sera que somos los nudos, las coyuntarales coyunturas mísmas de tantas de ellas,
sera que somos el choque incongruente de esas tantas sinrazones
que no pretenden más que dar una seguridad, una prisión.

Ya no se si yo soy yo,
o si yo es aquel que escribe,
aquel que esta llorando,
o aquel que te dice que te ama.
¿Enamoran las palabras o te enamoro yo?

Pero cuando te hayas lejos de mí,
dime que mas puedo hacer sino hablarte,
y abrazarte.
¿Acaso no es un simbolo, una palabra que nace en ese abrazo?
¿Acaso no se dibuja en el espejo la palabra amor?

Estamos tan hechos de palabras como de carne.
Somos la carne ardiente de tantas prosas enamoradas.