Jermu, jonca, joraca

Qué rock me pone las patas así,

tu vino, tu verso, me chamullas y me gusta

que linda minu que sos

esas gambas, camina

anda hasta la puerta y volve

que jermu, que jonca, que joraca me importa

que si hay amor, que si no

tu vino se termina

pronto

y  que ganas que tengo de regalarte un verso

cogerte

con estas palabritas te bajo la chabomba

pendeja

me pones al palo

y te vi'a a dejar en dos.

Garchada.

Ahora nuestro beso que viene por izquierda
arremete y te sentir garchada en la oficina.
Mira pendeja que ya no perdono
mira que ya no resigno y te quiero en pelotas
en el centro del colchón.
Este guazo te reclama enterita
y necesita esa boquita
roja y caliente al borde de los dientes
este cacho de morocho que te pone colorada
y ya en estos versos bravos te tengo bien junada.
Ahora nuestra noche es un zarpazo de manos
y enroscados garchamos como fieras
ya no hay plaza, ni lluvia, ni frió
ahora estamos bien adentro nuestro
y me pones en la boca las tetas
y te pongo en la argolla los dedos
y te pones colorada pero te reís,
te reis y agarras la barba, los ojos,
el sexo que hierve como la salamandra
y el tinto que encurda ya no se que
por que estamos bien adentro de todo esto
y apenas lo puedo escribir por que sé algo mas
de tu colorado rostro,
de tu oblicuo silencio.
y una vez baile con vos el charleston de la madrugada
y eras lluvia
y eras niña.
pero ahora te tengo engarchadisima sobre las gambas
y te estoy disfrutando por hoy
y por ayer.

Ultimo recuerdo.

Me llenas de luz,
me llenas de vos.
Estoy hasta el cuello de amor
y sin embargo quiero mas.

último recuerdo,
último papelito que guardo en otro lado
que pierdo entre tantos otros..
Chau hermoso amor.

Párrafo.

Canario ausente parra mediante
párrafo de uvas y para-texto:
"ayer estabas en mi boca"
sincope y golpe,
galope de verbos
Amar amando este embarazo de Almendras amor.
Estabas en mi boca
loca boca que me muerde los frutos del cuerpo
pero no estamos, no.
verdad, es verdad que nada existe sino tu
sino yo. Estamos algo dibujados en los ojos del otro,
en la empobrecida lluvia sobre los vidrios y no
para ser seremos aquello que dejamos ayer,
somos dos ausencias encontradas
cartografía imprecisa y pie quebrado

Nikon

No,no se escucha, no se lee.
No, no sabemos nada de nosotros, de nuestras oscuridades.
No somos la sombra, no somos la suave caricia del pelo del gato.
Sin embargo, te quiero. Y no, no se como te llamas, pero te llamo.
Que importa, me pregunto, ahora... estamos dibujados, escritos...
escribiendo o existiendo. No se sabe nada. Alguien escribe, eso si.
Siempre alguien esta reduplimiendo el momento en que vos, yo...
nosotros... estamos como sabiendo que puede llegar a suceder
cada uno con su monoculo incrustado en la esperanza
espera o no, instantes que se sucitan con los pasos, los pajaros
y empezamos a volar, a ver que pasa. Nada se hoye desde la recondita alegria previa al beso
al marchito beso que sera el suave recuerdo cuando ya todo haya pasado
y no seamos nada mas que una fotografía entre otras en la Nikon o en la retina...

A las doce.

Dos golpes en la puerta y Suena su voz. Camina descalza, ella... Sensual leitmotiv y de pronto el golpe, vuelan todos pájaros, la voz quiebra la noche en dos mitades
en dos medidas de ron. Ella se saca la camisa y me mira.
Viene hacia mi jugando lentamente con su pelo que envuelve los pechos y pega la vuelta para subir la vista justo a los hombros que caen desnudos por la espalda...
Siempre hay un espejo y se borra toda realidad y toda justa razón para estar de un lado u otro del mismo. Los ojos se van, la lengua se va y queda el cuerpo, la noche. Y me llama, otra vez, desde alguna ventana entreabierta entre ella y yo, y las horas que son mas que entre sueños de ambos y la verdad es que cada uno esta en lugares distantes, y que muchas veces ya no escribimos,
como tampoco dormimos o estamos en una cama aunque parezca por medio del lenguaje algo concreto... no. Nunca estamos haciendo lo que decimos y lo que hacemos nunca se puede explicar con algo mas que música. O al menos si tuvimos suerte quedara el recuerdo de alguna melodía involuntariamente apropiada que nos pueda llegar a transportar hacia eso lugares que hemos visitados.Y la calle ya no sera la misma y nada pasa mas si no tu y yo en el reflejo olvidado de lente de la Nikon o seremos fantasmas también para ese ojo. Quise decir alguna vez; me acuerdo de esos adoquines y los cigarrillos, de los sombreros y los paraguas largos y con empuñadura de madera. Olíamos a café y la luna estaba gorda como nuestros corazones cuando nada era viejo y estamos completamente húmedos. Vos me agarrabas del brazo como para no irte volando y yo me subía a tus pestañas para no ahogarme en los ríos que se abatían debajo de las caderas. Nada nos había alcanzado sino mas que el sueño mismo que nos llevaba una noche mas a traves del espejo al recuerdo tan hospito de saber que llevábamos viviendo mas de lo que el tiempo y sus relojes marcaban a las doce.

Madera.

Mas que cambiar la forma, digamos, la manera o la madera
caña, pipa.... en fin. Lo que suena o fuma un poco. Eso que soy yo
de alguna forma soy yo o es un refugio de mi en alguna parte, en algún momento.
Parece que suena un poco o se distorsiona un poco por mi estado en este momento
pero de todos modos hilvano algunas palabras aun,
relativamente escribo bien o un poco,
de a poco este trozo de ausencia se va quedando quieto
entre otros y se vuelve patrimonio.
"Yo no sabia que no tenerte era como nombrarte para que vengas aunque no vengas..."
Gracias a esto guarda sentido todo y todavía sigo con esto de la literatura.
Desde la poesía que se va enredando entre mis galerías y las fotos mas recientes y en yuxtaposición a la ventana teje una salida por entre las hendijas del suelo. Me miro los pies, las manos. Ahulla la trompeta de Davis desde el infierno y es todo tan triste pero hermoso.
Como si nada importase, como si nada fuera o fuese o que mierdas. Que importa como se conjugue el verbo que crepita en boca o bóveda, en fin... tanta falacia reducida reduplicada en plegaria u ornamentación. Saber que se opaca el horizonte o que alguien esta con el lapiz en la mano escribiendo de alguna forma sobre el presente
o es prisionero de lo que hago o digo. Saber cual es mi mano,
mi dirección.... en fin. Ignorancia tómame por la espalda.
Me he olvidado un poco de esto, de aquello me... distraje entre tan curva o punto
suspensivo....
Suspenso o susurro. Surco donde meto mis extremidades y me congelo con solo saber
que la savia siempre sera mi sangre por que estoy hecho de arboles.