Ocasión

Ante lo nuevo solo tengo esto viejo
las zapatilas, el mismo jeans
las camisas de todos los días en el pecho
y bajo las cejas los mismo ojos.
Afortunadamente, a pesar de estas igualdades,
soy otro. Siempre soy otro, y la constante que me urge es la jactancia
de reconocerme nuevo todos los días.
Estrenando un paso nuevo, cerrando un libro
y empezando otro. Besándote en la boca.
Encontrándote en otra boca que es la misma boca de ayer
pero distinta, como todo lo que viaja y no envejece, más va
y vuelve cargado de kilomentros, de tiempo verde.
Por consiguiente, tengo todas estas cosas viejas
sobre mis espaldas, sobre la cama y las camas me tiro a descansar
a hacer el amor
con estos mismos ojos, sin ninguna ropa
afortunadamente sos la misma
y te reconozco a pesar de las novedades
me sumerjo en tu perfume, entre tus piernas
en esa boca,
te reconozco cuando te veo
completamente desnuda usando mi vieja camisa
en este nuevo momento que ya cierra la puerta
y se hace papel.

Zamba.

de golpe se detuvo nuestro zamba
todas las luces dejaron de verse como luciérnagas,
como estrellas fugaces.
Todos los olores dulces del azúcar y la miel se nos volvieron a esconder
en el smog oxidado de los coches y la conciencia.
Todo se lleno de humo, de hormigón y cara al piso
quedamos/quede
contando los giros que, poco a poco,
iban avanzando-retrocediendo, todo es relativo.
Efectivamente lo és. Afectivamente también és.
Se paró la rueda y no conté mas giros que los de las agujas imaginarias de mi reloj digital pulsera,
conté algunas notas en quintas disminuidas de un saxofón
y una copita de vino tinto. Pero también dejaron de girar y llegaron a su fin.
La música del juego se volvió silencio supremo, mire las cabinas telefónicas
miré los espejos, las ventanillas y las vicisitudes, nada...
Ya son las cero horas y dieciocho minutos y
una amargura que no se encurda me acompaña en la cama,
abriendo un espacio entre nosotros,
que espero cerrar en algunos minutos cuando por fin nos dignemos a soltar las palancas
y dejar a las poleas girar en paz o fuera de sí, en fin, como se les cante o cante
el momento en el que estamos/estábamos.... Que estoy
completamente enamorado de la rueda que gira locamente a mil vueltas por minuto.
De golpe, también
 se detuvo la maquina
y sonó el teléfono...

Amor.

Zurda al sur.

Nací en el ochenta y ocho
y fui, soy y seré zurdo.
La izquierda es la mas coqueta, la mas piola
desde antes del ochenta y ocho que la derecha no sabe que hacer
excepto cuando, acordes por medio que ejecuta la izquierda,
puede improvisar melodía.
Sin la zurda no hacemos nada, repito.
Y yo nací izquierdo y al sur.
En un país también al sur, con bota y taco
en una región estéticamente similar y sensual, como una gamba,
una larga gamba de mina.
Con una política de mercado marcado por la fuerza humana, el laburo.
Al pan, pan.
Al vino, vino.
Así nací y me llevaron a un patio donde una parra llena de uvas
fue mi cielo sin aviones y bombas.
Nací en el ochenta y ocho y mis viejos safarón también
por cerrar la boca y tirar los libros.
hasta dieron vuelta sus guitarras zurdas
no se toco nada,
ni el tema, nada.
Hasta el ochenta y ocho que escribe hoy
en la cubierta de un libro del setenta y siete éstas palabras,
veinticinco años después del ochenta y ocho
con la misma mano zurda
sobre la cubierta gastada del mismo libro
que leía mi vieja cuando salí
en el ochenta y ocho,
cuando apenas se podía empezar a abrir las ventanas
ella abrió su vientre y ahora
yo abro este libro
en Mi país izquierdo, al sur.

Abuelos.

Pinta la nostalgia verde,
las ganas de pasear el perro
regar las plantas en el jardín
el mate, siempre el sabio mate
acompañando las hojas que barremos en el otoño
cuando la nostalgia nos pinta amarilla
y escuchando la radio ponemos las ollas al fuego
y las manos al fuego
calentamos la casa, siempre con la nostalgia del viejo barrio
que esta intacto en el recuerdo
irreconocible de la verja para fuera.
Pinta la nostalgia cuando vemos un Falcón, un FAL
un uniformado en una esquina
o en otra esquina, en un café
a un viejo, a dos viejos,
todos los abuelos que de regreso van
borrando la nostalgia
de la mano de sus nietos
con la otro mano en el pañuelo
con el bigote manchado y la perdida mirada en algún astro,
en algún sol no tan lejano,
tal vez al alcance de su mano
y les pinta la nostalgia verde
de ver crecer un soldado
que ojala no tengo mejor oficio que jardinero
de mate y de radio.

Colores del fuego del agua de vos.

Todos los colores del fuego

y del agua, las mayolicas,

los colibríes rodeando la habitación,

el perfume de tu cuerpo 

y la ropa interior volando en los picos de los colibríes

de las abejas, en nuestras propias bocas

y picos, y tacos que se desprenden de tus empeines

que caen en el suelo como gotas de miel

y almendras de tu pelo suave,

sincero castaño, claro, por su puesto.

Ese pelo claro y sin vueltas lleno de mariposas

de dedos, de mis dedos que se pierden tranquilos en tu cabeza

Con mis alas también vuelvo y si, yo doy vueltas

por tu pelo hasta tus pies y dedos que muerdo,

en un pique decreciente bajo de los muslos a las pantorrillas

y regreso a tu cintura. Una vez escribí cintura libidinosa

solo con la finalidad de imprimir un anhelo

mas o menos similar a tocar tu cintura

que reverdea como el trigo

que me muestra en su calor

todos los colores del fuego

y en su centro (rodeados de plumas y pinceles)

todos los colores del agua.

 

Soles esmelda

Si quisiera hacer una redacción
de memoria, de izquierda a derecha, así
con los ojos puestos en el papel o en margen superior de la ventana
donde asoma el sol purpura
completamente alerta, caliente y calientes se me fijan mis ojos
en el ojo que me mira cerca de la puerta
y claro está, que la razón no se esconde más
y grita, locamente grita y me asusta saber que sépas de mí
y que te quedes así tan cerca como se quedan
pegados los parpados cuando el sueño es bello
como los pétalos encapullados
de los jazmines del jardín.
Si quisiera redactar la madruga, así         sencillamente
sin acentos, sin adjetivos
sin dar pistas obvias
sencillamente el verbo a secas
sin conjugar sería: Desear;
de memoria, de izquierda a derecha, así
con los ojos puestos en tu piel o en el margen superior de tus pupilas
donde asoma el sol muy dentro de tus soles esmeralda
por entre la espesura que regamos a la noche
cuando calla la razón que grita e ilumina la luna
mientras, así            sencillamente
regamos las plantas
y nos mojamos los pies.

Válvula de escape.

No había razón por la cual me sentase a escribir
ya estoy casando, dije. Hoy quiero ser solamente un despabilado.
Aprovechar la ausencia de obligaciones y ocios,
imaginarte solo en aire, nada de palabras, nada de manos
trepando por tus piernas
o besos humedeciéndolo todo sobre la cama.
No había razón tampoco de quedarme entre las maquinas
perdiendo la serenidad que brinda mi cama,
bebiendo el aire del ventilador con la cara al techo
y mirar el techo,
el sabio pasatiempo de mirar el techo, así tan simple y tan complejo.
Mirando con honestidad mi techo que no es mi techo,
pero digamos, de momento que duermo acá
y donde estoy es donde amo.
Naturalmente me encuentro solo en ese techo,
y gracias a la ausencia de ganas de escribir me miro
y me reconozco en ese viejo techo,
y miro sus capas de pintura,
y sus poros, sus fisuras
mirando el techo me reconozco y me veo claramente
besando las costas del mar que siempre refresca
cuando no hay razones para escribir,
cuando no hay una mujer a quien amar.

Sin Nombre

El cielo esta lleno de espacios vacíos

las oficinas, los consultorios

La presente presencia del tiempo que acomoda todo

dejándonos mirando el piso

y los lugares en blanco

Sin hacer caso al reglón

y al margen

miramos el cielo y firmamos los documentos en blanco

con la mente blanca

con la manos blancas de tanta merca.

de tanto mercado

que no es más que un aditivo para continuar

exigiéndonos hasta fundir,

explotar.

Madre.

Tenes ese corazón, 

ese corazón tan lleno de frescas

frutillas y fresas capaces de devastar

las razones que cualquiera podría razonar

primero                           pero yo quiero que

nada,                    ... no puedo pedir nada.

Ese corazón es, tan simplemente como es,

es y me gusta. Invita al mío, que también es tan capaz

de ser

aún sin ser tan grande como el tuyo,

que es grande porque es dos,

porque de tu vientre de madre hizo nacer otro corazón.

Son tan distintos nuestros corazones pero se entienden, es claro.

A uno le alcanza sentirse así, tan pequeñito

y al otro no le alcanzó un cuerpo, su proeza de amor dilato las paredes

las arterias y salió, se hizo sangre y llovió hacia el sur

en llantos

y más sangre,

tanta alegría siento al salir que hasta te miro a los ojos

y te sentiste intacta,

madre. 

Mamá.

me gusta que seas mamá

porqué me gusta que seas mamá? -me pregunto.

así, tan para mis adentros

y afueras

cuando te miro desde lejos mirando unas manos pequeñitas

unos ojitos quedándose dormidos debajo

de esa boca que besa en la frente a la mismísima vida

con la misma sinceridad que besa mi boca

y no es si no una urgencia, más debiera decretar ahora mismo

que esa boca dulce de madre joven 

besase las cienes de las flores y los peces

             que inmersos en ella tendrían cauta su sed, su oxigeno.

y yo me miro en esos ojos, tuyos

y me duermo bajo ese boca de flores y peces que provoca

la lluvia ( lluvia que lo ojos no se animan a llover)

acostado en la cama esa boca se abre y me llena de agua

y de besos

de miel

y de besos

de sed y

de besos

de calor que suda en mi cuerpo

y en la madre, la mujer

la mujer que...

CARTA ABIERTA.

Salió al pasillo

el piñón cedió al giro y avanzó 

la música de las bicicletas, la nostalgia.

subió sobre ella, como cualquier otra noche y miramos el cielo

cubierto de estrellas

o estrellas desparramadas en un silencio que se hacía cielo.

y lo ví,

acomodo las palancas, las piernas

con las manos llenas de teclas 

tomó su primer aire - su último aire, último de esta vida que se va -

el abrazo nos estremeció un poco, 

pude sentir su miedo...

llevaté mi estrella, le dije. 

esa estrella que alguna vez me diste para mis viajes

radical presencia metafísica,

manifestación - aproximación 

de tu aliento y de te abrazo, siempre cerca. Cerca siempre.

Nos abrazamos

como siempre,

como ese abrazo que nace de saber quiénes somos

con esa fuerza de putearnos con amor

pero de putearnos y

esa sabiduría de saber que estamos con las mochilas cargadas

de cama y de pilchas,

de música y libros, hambrientos por saber                     por enseñar.

Perduró el abrazo y 

estábamos en el calle,

siempre estábamos en la calle

pero esa noche la calle era diferente…

"Yo siempre supe que volverías"

resonaba una imagen con este texto muy dentro mío,

como un anacronismo.

y nos miramos por última vez

con los mismos ojos 

tan llenos de sangre 

y sinceros. Capaces. 

Desprovisto de fronteras, de pestañas.

"Yo siempre supe que volverías"

Así es cómo a falta de texto, de hojas de ruta

escribe en los campo el pájaro cantor,

su arrullo enamoró

la tinta y la hoja cedió

como cedió el piñón 

como cede a tu paso veloz el viento

y así te fuiste una noche

sobre el empedrado

sobre tu bicicleta de sueños 

rumbo a las olas 

rumbo a tu encuentro más álgido

y siempre conmigo te fuiste

llevándome en el pecho

en la mano

Aquí,

Temperley, 3 de Enero de 2014

libero tus cielos y tus campos con esta carta abierta

con mi amor y aprecio hacia vos 

con mi fuerza de tipiar furioso

espanto tus pájaros del campo

del mar

levanto mis brazos

y a la distancia

te abrazo en el aire

HERMANO.