A las doce.

Dos golpes en la puerta y Suena su voz. Camina descalza, ella... Sensual leitmotiv y de pronto el golpe, vuelan todos pájaros, la voz quiebra la noche en dos mitades
en dos medidas de ron. Ella se saca la camisa y me mira.
Viene hacia mi jugando lentamente con su pelo que envuelve los pechos y pega la vuelta para subir la vista justo a los hombros que caen desnudos por la espalda...
Siempre hay un espejo y se borra toda realidad y toda justa razón para estar de un lado u otro del mismo. Los ojos se van, la lengua se va y queda el cuerpo, la noche. Y me llama, otra vez, desde alguna ventana entreabierta entre ella y yo, y las horas que son mas que entre sueños de ambos y la verdad es que cada uno esta en lugares distantes, y que muchas veces ya no escribimos,
como tampoco dormimos o estamos en una cama aunque parezca por medio del lenguaje algo concreto... no. Nunca estamos haciendo lo que decimos y lo que hacemos nunca se puede explicar con algo mas que música. O al menos si tuvimos suerte quedara el recuerdo de alguna melodía involuntariamente apropiada que nos pueda llegar a transportar hacia eso lugares que hemos visitados.Y la calle ya no sera la misma y nada pasa mas si no tu y yo en el reflejo olvidado de lente de la Nikon o seremos fantasmas también para ese ojo. Quise decir alguna vez; me acuerdo de esos adoquines y los cigarrillos, de los sombreros y los paraguas largos y con empuñadura de madera. Olíamos a café y la luna estaba gorda como nuestros corazones cuando nada era viejo y estamos completamente húmedos. Vos me agarrabas del brazo como para no irte volando y yo me subía a tus pestañas para no ahogarme en los ríos que se abatían debajo de las caderas. Nada nos había alcanzado sino mas que el sueño mismo que nos llevaba una noche mas a traves del espejo al recuerdo tan hospito de saber que llevábamos viviendo mas de lo que el tiempo y sus relojes marcaban a las doce.

Madera.

Mas que cambiar la forma, digamos, la manera o la madera
caña, pipa.... en fin. Lo que suena o fuma un poco. Eso que soy yo
de alguna forma soy yo o es un refugio de mi en alguna parte, en algún momento.
Parece que suena un poco o se distorsiona un poco por mi estado en este momento
pero de todos modos hilvano algunas palabras aun,
relativamente escribo bien o un poco,
de a poco este trozo de ausencia se va quedando quieto
entre otros y se vuelve patrimonio.
"Yo no sabia que no tenerte era como nombrarte para que vengas aunque no vengas..."
Gracias a esto guarda sentido todo y todavía sigo con esto de la literatura.
Desde la poesía que se va enredando entre mis galerías y las fotos mas recientes y en yuxtaposición a la ventana teje una salida por entre las hendijas del suelo. Me miro los pies, las manos. Ahulla la trompeta de Davis desde el infierno y es todo tan triste pero hermoso.
Como si nada importase, como si nada fuera o fuese o que mierdas. Que importa como se conjugue el verbo que crepita en boca o bóveda, en fin... tanta falacia reducida reduplicada en plegaria u ornamentación. Saber que se opaca el horizonte o que alguien esta con el lapiz en la mano escribiendo de alguna forma sobre el presente
o es prisionero de lo que hago o digo. Saber cual es mi mano,
mi dirección.... en fin. Ignorancia tómame por la espalda.
Me he olvidado un poco de esto, de aquello me... distraje entre tan curva o punto
suspensivo....
Suspenso o susurro. Surco donde meto mis extremidades y me congelo con solo saber
que la savia siempre sera mi sangre por que estoy hecho de arboles.

Armar amar.

Amar sin saber por que, y ya. Ser sin ser / sin / ser / oh!
sin saber o a sabiendas ir ( caminando,
nadando, volando.... gerundio divino, llévame)  hacia alguna parte
como la noesis inconclusa del nogal
que deja la corteza por fructuoso ímpetu.
sin respecto al respecto espectro clima calma
clamor amor. Quizá cuando sea grande pueda
deba,
haga algo como amar.
Quizá sea árbol o pájaro.
quizá me enamore alguna vez así
de mi tierra,
de mi cielo.
Y si soy yo, simplemente yo
me dejare enamorar nuevamente de vos.

Todo lo que no se puede escribir.

Sos todo lo que no se puede escribir
por que tengo las manos ocupadas en tu pelo,
por que tengo la lengua sumisa en tu boca. Sos así,
metalingüísticamente irreconocible en verbo y verso.
Escondida entre dos arpas
en un cielo no muy lejos de la cama te escucho, te veo
y bajas, venís. Y nos llenamos de besos.
Sos todo lo que no se puede escribir por que aunque durmamos sobre libros
y partituras perdí la nostálgica Bic azul
azul como el blues,
"por que todos sabemos que el Blues es azul
y el jazz es amarillo."
Ya no hace falta comunicar con un lenguaje pobre
todo lo dulce que se esconde en nuestras lenguas. No hay
forma clara de decirte o argumentar la abstracción. Más ya
no necesito la abstracción de la literatura para amar,
para ver a una mujer que me guste. Ya sos
todo eso que estaba en la locura del espejo, en la extirpe
de mi prosa, mi poesía. Ya sos la mujer que nace de mi mano
que renace de mi sexo, toda mañana, toda noche.
Y no hace falta decir mas nada. No se puede decir mas nada,
el resto ni siquiera es papel
el resto ni siquiera es literatura.

Fragmentos

Soy uno que escribe,

dos

sos una que toca.

dos

Somos algo que se mezcla

con el vino

con algunas gotas

de llorar

con un poco de ayer

hoy.

con un poco de mañana

hoy.

Estamos presentes

sonando.

Des/Zen

Ya estoy afuera de mi,
desarmonia.
Irritación o canción, me pica me rasco.
Resaca, cansancio de no,
que no, que si. Ambigüedades.
Des / Zen / satez z z z z z z ...
Me duermo me derrito.
Ya estoy afuera de vos,
acabando, bien caliente
No pertenecemos no te conozco
soy solo un numero mas
menos mas menos mas...
Calculo, eso si. Ahora estoy calculando los gastos
los gatos. Ascenso des / censo
cabezas mas menos, que importa la chaucha... chau?
Ya me corro hacia otro papel
cuerpo del mensaje cuerpo desnudo
sincope y golpe en el pie
puntapié y yeca
amo des amor
labura o no labura
de que / para que /
ahora ------- des/.. pues?
Ya
encontré mi ( ........... )

Nosotros.

Estoy escribiendo, estoy diciendo, estoy, de alguna manera, omitiendo algunas cosas. El punto suspensivo, el trazo entre cortado, las labiales que besan y las fricativas que se frotan, se calientan. Esconden una sensualidad que se excede de mi lengua, mis dedos y mi literatura. Existe acaso algo mas, algo que no puedo escribir, algo que sin una mujer no se siente, no se se saborea, no se tiene en las manos ni en la boca, en la lengua. Que teatro te guarda, que guarda este circo de letritas que se ordena bajo mi gobierno en esta hoja que tampoco es una hoja; que no es papel y lápiz o tinta. Solo hay algo de vino, eso si. Siempre esta la copa rondando el texto. Quizá por que recuerdo a la mujer, a la noche de lluvia. A la noche de noche, que no es poca cosa valga la redundancia, hay noches que de noche no pasa nada y del otro lado alguien nos mira, eso presiento. Me mira como escribo, que escribo, donde... cuanto hay de mí en eso que me pongo a hacer, cuanto hay de mentira? Otra vez los puntos suspensivos, es esto claramente, falta de literariedad en el escritor o sueño. Espacios inconclusos, espacios baldíos de argumentos, incontinuidad. Ahora la aliteración se sienta al piano y toca. Toca todas las puertas del desierto que desata los relojes de arena y sube a la luna con los pies en el cielo. Ascensión, cambio de plano. Dejo la tierra, desde mi cama y mi copa a través de una hoja que no es una hoja o sera tal vez chakra, o portal. Estoy sobre tu piano de estrellas, en tu pelo de cosmos, en mi sueño que miente como la prosa sucia y sórdida que dejo en la tierra mientras el tiempo se corre sobre mi como arena en la piel que dejo secar al sol.
Ya no quiero estar con nadie mas que vos, y ya no conozco otra cosa mas rica que nuestro beso.

Se va.

Se va, se va... se fue.
perdido entre los silencios y los breves pasos de la tarde
rondaba aun, hace un unos momentos, esa nostalgia.
Esa presencia itinerante de tu ausencia y la ausencia de todas esas cosas
que el tiempo acerca a mí, como ha sucedido infinitas veces.
Que me guste la literatura es una cuestión determinante y determinada.
Gracias tía Adriana. Gracias padres separados,
familia descompuesta, desestructurada y gracias al tiempo de morar espacios ajenos.
De ausencia esta hecha la necesidad de lograr superar la circunstancia
y la ansiedad propia del signo que me caracteriza no hace mas que dar cuerda
al reloj que marcara mis horas de vida haciéndola, claramente, mas estridente y presuntuosa.
Y se expande en metástasis metafísica,
sobre todas las cosas, extremadamente deliciosa.
Se va, se va... se fue.
Saludo con la zurda de siempre, la de todos mis hermanos
mis hijos y mis muertos.
Le dijo hasta nunca a cada momento que se escapa, a cada colectivo
y compartido recuadro en el cual me veo claramente distribuido
con las manos llenas de dedos
con piernas enroscadas a tus piernas
con los ojos viejos, con los ojos jovenes...
Gracias a esta pobreza me volví tan rico.

Desde abajo hacia el sol.

Me enamore de vos, me enfurecí de mi
confusión que clavo en el tallo del brote joven
la estaca ( pausa )
hasta acá
y ahora estoy escribiendo esto.
Me enamore, me aventure,
frene amor, no se por que frene...
si se, era el fruto dulce que habías soñado
era la fresca fruta madura que rodaba por la mesada
y por tu vida
y el reloj te marca las ultimas horas
todo siempre tiene fin
o se prolonga en ascensión mística
ascensión que baja por los ríos
y las trompas de los elefantes
me enamorare también de él, sera fruto de mi también?
Dejamos algo, siempre algo queda
por olvido o por amor.
Llevara mi pluma, acaso tendrá alas... sera pájaro?
Me enamore, eternamente, me enamore
y yo también baje y subí por las trompas de tus elefantes,
me moje en los ríos de tu vientre
                                              pero partí.
Y se que te embarazas de alguna forma,
extraña, como nuestro amor
tan único, tan imposible en este mundo de posibilidades.
Darás a luz, darás a Almendra
tus ojos siempre darán hacia la mañana
mullida de gatos que vuelan
de pájaros que escriben
de amores que se serán fresca fruta madura.

No.

Amor lleno de rabia,
rabia llena de amor
amor que navegas por aguas
por fuegos
cielo malbec y la copa que gira loca
amor que gira y pega la vuelta,
siento la bofetada, fuerte
y que hago con todo esto en la mano
en el pecho,
no te quiero, no me quieras
amor, por favor
no.

Argenta, gamba.

           Cuarenta y tres minutos me quedan para dejarte tan solo como te encontré, tan impaciente, completamente lleno de dudas, o semi dudas algebraicas y laicas. Día incomunicado, rabioso día, son solo un par de horas mas, algo mas lleno de dudas que se va, viene. Eterno bamboleo, sostén... corpiño mullido de dudas y duras tetas, ricas tetas, rosas tetas sexys que me seducen y me distraen por cuarenta y tres minutos que me quedan para volverme cuerdo o loco un poco para ver al perro que duerme entre las vías. Tren que va o viene, perro que descansa, perro que rie de rabia, perro que muerde la carne roja, el cuero, el amor. Amor que odio. Da igual, los taxis giran, los suelas a galope van sobre las baldosas y arriba el cielo de papel. Cuarenta y tres minutos, cuarenta y tres razones que son palabras nada mas para que no me suba los pantalones, para que te haga el amor. Y de eso se trata, de tomarse cuarenta y tres minutos mas todos los días para hacer el amor, para mirar al perro, para mirar con rabia al subte, para comer con la boca dulce los ojitos de las chicas lindas por la calle. Se trata de tomarse ese lapsus de rabia con un poco de azúcar, de hacer unas cuadras silbando, cantando fuerte. De levantar la cabeza, las manos y mirá, la mancha del techo que se expande de tanta humedad se ríe, y te reís con ella. Se trata del soltarte de las manijas cuando el tren agarra un curva y que la fuerza centrifuga se lleve lo que ande suelto, se trata de andar fluido por entre los ronquidos y los recónditos ceños fruncidos de los incogibles, perdón.... inconcebibles.
Soltate el pelo, desabrochate amor, desabrochate la camisa y camina sexy, sexy Argentina, mostrame las gambas que yo mientras me prendo un cigarrillo.
Cuarenta y tres minutos para vos tengo hoy, tengo siempre. Amor me amas como te amo, como te amo como te amo como te amo solo en ese espacio que se abre después de los cuarenta y tres minutos, cuando me que solo repito te amo te amo te amo, en la espesura de la impaciencia que fuma, entre las dudas que se sueltan y saltan sobre el tren que pasa, sobre el tren que nunca se detiene.

Deuda.

Estoy en deuda conmigo,
necesito mi casa y mi cama.
Un silencio de saxofon, trompeta
sin ser estridente estableceré un vinculo con otra zona
en otra geografía, seré amarillo
anaranjado algo menos corpóreo,
cándida calma, soliloquio o pasacalles.
En esta deuda le debo a mi tía ausencia,
a mi amor,
amigos, amigos me deben amor,
colores, canción, todo se reduce a una deuda irremediable
el tiempo.
Tic tac, toc tuc, tac tac... me golpean en la cabeza
las biromes, las agujas y los sordos e incapaces
tristes, esos hombres tristes que no tiene libro,
que no tienen trompeta.
Ay de mi, de mis manos que sudan,
de mis manos que beben
licor, licor licor... mucho mas licor
y menos dolor, vinilo, calle con vos ahí,
parada. Terriblemente alerta de mi bolsillo,
de mi corazoncito que escondo en el bolsillo
donde no hay mas que eso, un corazón.
La deuda es la palabra, la escritura virgen
en tu puta piel de mujer
la verdadera lagrima, el cajón con los incrustes de bronce.
Esa es la deuda que se va,
a la tierra y a los gusanos, todos llevamos un cajón
un muerto vivo,
un vivo muerto
que camina por las paredes
que se acuesta entre los tachos de basura del alma
que nos debe, entre otras cosas,
un café.

Mas amor.

Ayer, anoche, mi noche se bebe los floreros,
los recuerdos, las rostros,
todo
menos lo que vuela libre, lo que encierra.
También,
tal vez, en mi nuca rapada se acuesta aquello.
libre de pelo mi cabeza
de dudas mi vientre
el pecho lleva encima otra pilcha,
los encantos no me cuelgan del naranjo
nada sabia yo de vos
de la noche y subimos unas escaleras
me acomodé la boina, la supersticiones
y escribiste con la zurda
la sensual zurda me seduce...
ademas... que gambas,
ese caminar de Argentina,
rica y sexy Argentina que gritas
y pedís otro vaso de ginebra
mientras te desabotonas las mangas de la camisa,
la sinceridad toma con la otra mano mi mentón,
no te pica mi barba, no te pica mi lengua
y mordes la cereza de mi boca
que cae hasta tu vientre ligero
y me da amor,
mas amor, mas amor.
mas amor, mas amor.
mas amor, mas amor.

Si te miro, si te quiero.

Caminamos por corrientes,
el obelisco siempre ahí
calle arriba el departamento de Villa Crespo,
Almagro, Gardel y algo de amor se bajan en la estación Medrano.
Te agarro de la mano,
con que placer te agarro de la mano
con que nostalgia te la suelto.
Caminemos,
por entre las telarañas Buenos Aires, malos aires
suena a tango
te acordás de tu viejo
yo de la vieja radio de la abuela.
Tenemos un amor extraño,
contra una pared me ponés e insistís
que te diga con palabras que me pasa,
que quiero...     no te quiero mentir, insisto.
callo.           (silencio)
La herramienta es cruel, escasa
pero destapamos la birra, con el encendedor de fumar
y fumar, con todo el humo gris, blanco
la noche resiste, el cuerpo resiste
el corazón...
no sabemos nada del corazón
pero te quiero
de una forma que no se puede decir
solo mirar.

Cosas que no se puede escribir.

Fuimos prójimos,
restablecimos los limites y me limite a tocarte
un poco.
Necesariamente nos calentamos
somos seres sensibles
y tu pelo
mi barba
suave y dulce es lo que nos brota desde adentro
adentro estábamos
metidos en nosotros
delimitando abismos
miedos
dejamos caer la noche, caer la mañana
el ascensor se soltó también
diez pisos abajo la realidad
sabemos que somos diferentes
sabemos que no nos importa
somos seres sensibles
sácate la camisa, dijiste.
sacatela vos, respondí.
Claro esta,
cogimos,
hicimos el amor,
te bese, me besaste... en fin
cosas que no se puede escribir.

Sacarte la ropa.

Sacarte la ropa a vos
seria como sacarme de encima todos estos años
llenos de vos, y de todos tus rostros
y de toda tu risa.
Si te volviese a ver amor,
como me gustaría
sacarte de encima de los hombros
el pelo, el pelo que te crece con los años
con los metros de amor que cortamos una tarde
una noche,
no me acuerdo...
Llovía, siempre llovía cuando nos hacíamos el amor
llovía y estábamos abrigados con dos sacos largos
la tarde que me dijiste que te quedabas en Buenos Aires
también llovió cuando te fuiste...
y no hubo razón, si... amor.
Me dejaste volar y desde cielo te escribo,
te miro, te recuerdo.
Sobre tu hombro marchito me siento a veces
a olerte el perfume, el aliento...
cuando besas en un rincón oscuro de otra boca
y se muy bien que hay algo de mi en esos besos que das,
en ese amor que ahora das.
Si te viese por la calle o debajo del hongo
paso todos los días, o día por medio por la plaza y el hongo gigante.
A veces, algunas veces fui hasta la magnolia
me trepe, me acorde...
llore un poco
amé mucho,
siempre recuerdo que amé mucho mas de lo que amo ahora.
Pero si te volviese a sacar la ropa,
ay vida mía, ni el tango ni el jazz
en toda su gama de colores y no colores tiene ese ápice de vos
que sigue en mi sádico pecho, en mi densa melodía que canta,
canta y te dibuja entre los tigres azules, en los ojos de los dragones verde mar
marchando estoy hacia vos, buscando una nuevo acontecer
o un golpe de realidad que baje de las nubes al que siente,
que dejen tranquilo al que escribe,
al que hoy besa enamorado de sí.

Almendra.

Ya no te busco desnuda,
en carne viva
nunca te busque queriendo encontrarte calma,
delgada, suave sobre el verde
o verso a verso
recitando, degustando, recorriendo
toda la poesía de mi boca.
Y no quise ir, salir,
venir entrar subdividir
debajo de mi corteza de papel
me agite un poco al ver que venias hacia mi
como no vienen los trenes
sin aviso estaba en la estación
en ese cigarrillo que caía al suelo
y después estábamos sentados al pie del Nogal
y una almendra quiso sentarse también
era el momento
nada era tan importante
solo los chicos,
solo los chicos.

Rayo.

Entra entre mis dedos un rayito de sol
que por mi boca se transforma en tu beso
latiendo desde mi mano al plexo
y la garganta que se agita.
Corre desnuda la ausencia plena de saber,
de no saber nada de nosotros, de no entender nada
y seguir insistiendo con la piedra en la mano
a ver si por si acaso, a ver si por las dudas
entre estos dedos no hay una piedra
y si un corazón, y si una situacion y
aunque lastime el telar indecifrable de mi voz
o de mi silencio que suelta la linea, el trazo
y terminamos desdoblados, desdibujados
y no sabemos quienes somos,
que rayo, de que sol, que beso...
¿Que nos pertenece, que amor es nuestro?
Entre que dedos dormimos,
si es que de noche, aun podemos dormir...
mas que descansar en el beso que nos pinta de plateada
la luna, la media luna de la sonrisa,
en la cara
o en el papel,
si es un rayo al cual quiero que subas cuanto te estoy queriendo...

Ámame.

Tócame las pestañas, por favor amor,

tócame un poco el cuerpo,

despertame, dale...

Quiero besarte ahora,

quiero vivir ahora.

Tócame amor,

la boca,

besame en los labios

hableme de vos,

hablame de mi.

Recordame...

quien soy, que hago... en que pensaba,

que decía antes,

cual era mi voz,

mi cielo era azul, amarillo como jazz?

Tócame otra vez, despertame!

levanta las sabanas, las persianas,

y que toda la nostalgia infle los globos de colores

que la música invada desde el vinilo irreemplazable

la casa que crepita todos los pazos del tiempo,

los quince años en el medio que toman un Campari

y se revolean margaritas...

y vos,

y yo...

Saltando a la cama,

saltando al baldío

y nos nace la voz nueva

desde tu cola de pez

desde mi pico de jilguero

toda la geografía y la calle adoquina

y la terrible sinceridad de saber que somos hermosos.

Y la dulce nostalgia de las horas que pasan,

que nos peinan y nos arrugan

y las canas que nos brotan

tan claras y blancas.
El gato que se va en el tiempo
y se lleva en su pelaje las horas en sepia
serpiente que no dejas de reír.
Ámame. 

En la cocina.

Salsa nuestra
yo tomo los tomates
vos tomas mi licor
amor, suéltame las manos
deja que se abra la puerta
de mis manos mas manos
y arena azul
mar seco arrollo que te crece entre los senos
santa y astuta astilla que interpelas
todas todas
mis preguntas que gozan libertades
absurdas libertades de mi boca
trunca boca
que es puta en tu beso
que se moja en sangre
vientre siempre virgen
frente a mi
eterna mujer
que camina sobre el bandoneón
gato que cruza las ventanas
sensación que saltas como el gato
de un espejo a otro
y estamos igual, mejor
en nuestra salsa
en nuestro licor que ríe
y vos reís
y sonreís
dibujando la luna eterna de mi crepúsculo
que crepita
a la par del corazón
en mi puta realidad
que se ducha dulce de nuestra miel.

Media plaza.

La plaza se nos lleno de agua
por la mitad la infancia nado un poco hasta llegar a hoy
hoy que veo la mitad,
por la humedad del llanto, de la lluvia.
La plaza se cubrió de agua
y se ven las cadenas, nos las hamacas
el tobogán nos lleva al chapuzón
y que mejor que un buen zambullirse
después de tocar un poco mas cerca el cielo
después de que me ayudes a subir
y arriba, antes de soltarme y dejarme ir
ver... ver desde arriba el laberinto
y el espejo, siempre hay un espejo,
y ver todas mis viejas ropas flotando en el cielo, en el agua.
y por el medio de las realidades o espejismos,
                      sea como sea
estoy entretenido y por tirarme a alguna ilusión
sobre mi,
                 o debajo
siempre una ilusión nos empuja,
                                                  o nos absorbe
y seguimos jugando con media plaza.
Media plaza me alcanza aun para hacerte el amor
para mirar el cielo,
para mirar mi infancia,
para verte volver a nado,
para verte volver volando.

Sueño de una noche de Boedo.

Sorpresiva presencia
bajo la autopista
sobre las letras
a los lados, cual abrazos
libros, libros, libros...
Gol !
y la cancha de al lado estalla
y estalla, empieza la literatura de Boedo
y estas conmigo,
y me veo en algún recuerdo de esos ojos
gracias por venir, te digo.
Y siempre me miras igual,
con esa sutileza... tal sutileza.
Creo que te envidian las flores,
creo que te extraño un poco.
Pero no importa la forma,
estas.. y me venís a degustar de otra forma, nueva.
y te llevas un libro,
te llevas algo nuevo de mi
y yo algo viejo que reproduzco y comparto con vos.
Se escuchan las voces, los poetas leen lo suyo,
lo nuestro...
nuestra chispa esta,
nos abriga la razón misma de estar acá,
en un lugar tan simple,
tan porteño.
y ...Simplemente te quiero,
gracias Boedo,
Gracias mi Chiqui.

Francia.

Si dulcemente te dibujara en la boca una niña
una sonrisa de niña
y nos dejara solos el frió
y la plaza
si la plaza se volviese circo
y las estrellas acróbatas suicidas
y vos...
y yo...
el león.
Otra noche más que se altera en su métrica
en sus sombras
y si dulcemente me invitaras a bailar,
de pronto la música empezara a llover...
y desde el vinilo incomprensible Piaf...
y desde la uva del racimo de vos
el tinto mas honesto,
el mas intimo beso
nuestro beso
que baila en la vereda atenuada de sepia,
y es zurdo,
nuestro beso que viene por izquierda
en la madruga
cuando el saxo grita.

Treinta.

Media hora mas
en treinta minutos,
en treinta años mas..
en la mitad, siempre en la mitad
de la vida, de la muerte... de la hora en que dijimos,
dijiste
que incumplí al cumplir pasados los treinta minutos
la llama
llamada
cuando el mate estuvo cerca y caliente
media hora mas
para que el agua dejase de lloverse así,
para que mis lagrimas me dieran el respiro
de otros treinta que se van
que nos dejan tan acompañados
tan nuestros
tan ahora
sin tiempo
sin prisa.

Chau.

Segundo atado de puchos,
otra vez el muelle y los barcos,
Tuñon tenia razón,
siempre que tengamos un puerto, algo de mar
y barcos y llovizna,
siempre tendremos angustia, siempre tendremos amor.
Ya estoy justificando que me guste el jazz,
soplar y soplar
y darle matices y combinaciones y formas
y aromas,
y tristezas     a todos mis llantos,
a todos mis gritos.
Y me volví fumador,
borracho. Ahora estoy borracho y triste.
Completamente solo, como yo quería estar en mi tumba
después de estar mas de cuarenta años con ella en la cama
y en la casa.
Y llegue a querer ser padre, a querer ser esposo.
Pero esas palabras no están en mi biblia, en mi boca.
Claramente no era por ahí,
lo dijiste a gritos, lo dijiste a gritos mujer...
y tuve que escucharte
y me deje solo
y te dejaste sola
y aquí estoy ahora, con el segundo atado
completamente ebrio olvidándome de vos
y de él. Pequeña extensión, estación de amor de vos
y de mí. Y sera largo el té que cure esta angustia.
Y volveré a leer,
a dormir o no dormir
a coger,
a obnubilarme regado de siluetas comunes
me sentiré desgraciado,
me sentiré muerto.
Con el pene erecto poco creo llegar a sentir otra vez
el cuerpo de una mujer.
Ni los ojos me quieren mirar,
ni la lluvia pretende caer sobre mí.
Y yo sobre toda esta sangre,
sobre toda esta tristeza
envuelvo de un común amor
otro mas, pero diferente.
ya tan ajeno,
ya tan triste,
ya tan muerto.

Contratiempos.

Del fito hasta Adderley
y un poco de Compay segundo
en castellano, en ingles
en tiempos y contra tiempos
canta el pájaro de la medianera de todos los días
bajo el umbral del tiempo y las uvas que se estampan en el patio
siempre tenemos un patio triste en invierno
un patio rico de uvas en verano
siempre vuelve la primavera
y yo tengo un congelador y una cocina de grandes ventanas.
Y arde la salamandra como una locomotora hacia arriba
para el cielo que se va
para la tarde que deja las seis y se anochece como por primera vez
y yo te amo como por primera vez
y escribo con el tacto de muerte
y mi leche no es mas que vida que te recorre las entrañas
y yo estoy desde el 88 haciéndome escuchar
y tuve cortocircuitos,
y me tuve que callar la boca por miedo,
incluso diez años mas tarde que el golpe...
Pero tengo sus discos
sus libros
y un casa vieja
y una letra nueva que colgar para que seque sus lagrimas al sol.

Nubecitas.

La ternura estaba en la forma en que te miraba
antes,
cuando te podia besar con el alma, cuando el perfume era fresco
y todo podía ser horizonte y jardín de septiembre
y no baldío, calle perdida y tango en cuatro por cuatro
en tiempo de blancas incipientes
bajo cielo destemplado de vos, bajo sabanas frías a las 2 AM
cuando te acostabas conmigo,
cuando te sacabas el corpiño y tus pechos se endurecían
y se aflojaban tus dudas
y yo siempre te Ame,
siempre es ayer, ahora, y será también mañana
entre los libros y las notas
entre el cielo y la tierra
entre la facultad y el trabajo
que nunca nos falte el pan
que nunca nos falte el amor
por que la ternura que te mira no esta hecha con plata
por que no soy mas que un pobre
que llena sus cielos con nubecitas de tu risa.

Roja.

A la raza o razón de mi sangre
roja como mi barba de lucha y al sur, siempre al sur esta mi patria.
Y los vientos y mi pelo que se va,
y vuelan,
saltan de mi todos los colores del cielo a tus ojos verde mar
y son raza o razón de tu sangre
roja sangre del útero de madre patria
de mis días, de mis sueños
y meto presión, y agito las aguas
y nado un poco a cielo abierto
a libro abierto
con el trazo de la bic azul invisible
con la reflexión inplicita
con la canción que suena en silencios
con el rojo de la sangre
en el ojo, en la pared.

Como te amo.

Toque mi corazón,
solté amarras y abrí,
desplegando velas me quede quieto
y solo me moví hacia tu beso,
hacia tus orillas, tus labios siempre húmedos, siempre míos.
Toque una razón que sonó y derritió los témpanos
la escarcha cruel de la literatura que me volvía impenetrable cayo.
Toque mi corazón y te encontré desnuda ahí muy dentro
y sin razón sonaron los trompetas
y en la glorieta de los días
te besé
y te empece a amar
como te amo.

Cartón

Al pisar el cartón,
sobre la callecita mojada dejando el tetra en el cordón
que desata el zapato del pie, que desata la tormenta
y el vino tinto nos mancha la camisa
se mancha y se marcha la tecla sobre el piano
la mano triste del veterano que mira el cielo siempre azul,
siempre blues
Al pisar el sustein y quedarse inmóvil frente al piano
frente a frente
furioso espejo de mí que te quiebras en mil pedazos
mostrándome las esquirlas puntiagudas que llevo dentro
mostrando que no soy mas que un montón de parcitas diminutas.
Y siento la nariz frescas de quien me amo
la voz cálida desde la cama
y la colcha no me cubre mas los pies
y se acaban los cigarrillos, el porro
y salgo a la calle con mi boina
conmigo otra vez, así tan triste
así tan mio
sobre acordes menores
y me acuerdo por que me gusta la lluvia.

Gracias.

Gracias
Gracias por esos ricos besos
todos esos besitos tan ricos
de las bocas mas hermosas que jamas me volverán a besar
de la misma forma,
que tendrán nuevos labios
y serán los de mi madre,
los de mi mujer,
los de mis hijos
y también, los de tus hijos.
Gracias
por hablar conmigo, por quererme así piantao
por amarme por sobre treinta años
sobre tanta muerte,
húmeda de tanta lagrima viva o muerta.
Gracias a mi abuela, a mi madre...
a todas las bellas mujeres que me rodean y que soy
por que estoy hecho de ellas, de su leche, su carne... sus libros.
Y en la cocina te espero a vos, amor...
Los espero a ambos en la cocina caliente de todos los días,
en el amor incondicional que madura con ustedes
y yo, que con tanto temor muerdo y beso
y los quiero
y los necesito
ya son mi pan, mi agua...
mi aire.
Son mi amor,
y agradezco,
Gracias a la belleza de esos ojos, a la salud de esas manos
a la infatigable angustia que me hace ser de papel
y poder quemar mi corazón con la llamas ardientes de tu vientre.
Te amo.

Hoja.

Seguimos de bar en bar
a pesar de la calle mojada
de los bolsillos rotos y las medias con agujeros
seguimos de bar en bar, leyendo.
Al camino, al té de tilo
o a la boina azul sobre el paraguas,
sobre el corazón.
Zapatos que caminan en la noche sin rimel
como ausentes compañeros de barba roja
que acampanan la calle
que siempre viste la hoja
que siempre me lleva hacia arriba.

Para colorear.

Como podre comprender otra vida, tan ajena a mi,
aunque, tan cerca de mi.
Si apenas puedo ahora, con tan pocos inviernos y libros leídos,
apenas puedo poner de acuerdo un par de palabras
y otros pocos movimientos histéricos para encender el fuego.
Aunque sople, y sople...y  reviente las bolsitas y vuelen de mis brazos mil plumas
nunca llego a poder escribir en el cielo como en la tierra.
Sera una escusa la poesía, o la prosa para no animarme a meterla adentro de donde después
no hay otra salida mas que el olvido mismo que conlleva al acto mismo de calor y color...
sera por amor, sera por necesidad, sera por calentura,
por bravura o por que tendrá que ser así llanamente por que siempre se estima
o se pretende la soga al cuello para muchos de ellos
y yo, en que lugar estoy, cual es mi soga
cual es mi ración de realidad, de castidad, de angustia...
si te beso por que te beso y como te beso
aunque las piedras me quemen los zapados
yo....         vos...
ahhh... como me haces suspirar....
y me ato los dedos, y me sostengo el pene frente al vientre todo mio hasta los pies
Tomamos la leche, tomamos la decisión de tomar la leche juntos...
que juntas que estaban las tazas..
que triste y débil era la mesa
pero todo entro en un prisma de grises que se podían colorear
y me sobran pinturas,
amor! amor!  amor!
¡Me sobran las temperas y las acuarelas!
Yo... vos...
ah...
como me haces suspirar.

Entre dos besos.

Y de pronto entendimos que tenia que ser de esa manera
y te iba a estar extrañando
y me ibas a estar mirando en esa mancha de humedad del techo
y yo iba a estar caminando por el anden, fumando un cigarrillo...
Tuvimos que entender, maldita razón, maldita canción que suenas entre las paredes del sueño
y tocas el timbre a las cero horas para recordar los kilómetros que nos mantienen viva la espera.
Yo iba hacia ti, como volando...
sobre autopistas y mil muertes, sobre pazos frescos
entre el pasto el pozo ciego corrí y nunca deje de correr..
y vos venias, también entre tanto llanto y tanta angustia venida a mucho
por la enfermedad que azota los cascos de los navíos
y nadie, nadie se quiso correr y pasamos igual, golpeándolos a todos
entre gritos y gruñidos perros de rabia y envidia, pasamos...
Y de pronto estábamos ahí
en el borde de la taza,
en la cima la terraza divina pronta al diluvio al ascenso de dos cuerpos
claramente desnudos y penetras por el as y la hoz
rodaron las cabezas
rodaron las rodajas frescas
y corazón,
y nada mas paso corazón
No fue un sueño, no fue así tampoco
pero algo nos paso en el medio
entre un beso
y otro beso.

Sexo.

La sensualidad de su espalda era tan blanca como su espada
que no por eso dejaba de ser hembra y hermosa
para ser madre
y madura era la condición de su vientre chato y fornido
cuales pechos que cuelgan al borde de un diluvio lácteo
yacía sobre mí la mujer yo que estaba amando
y por detrás de sus esmeraldas rojas
su amor, y
ella
me amaban también.

Cereza.

A la cereza, a la certeza
desde la fruta fresca a la madura idea
no por eso menos falaz que la sonrisa
o la camisa rayada de quien junta del suelo los duraznos
y la miel.
Solía andar por los caminos y vertiginosamente saltar los puentes rojos del sur
no por eso baje la cabeza o deje las frescas cerezas sobre el mantel
baje el sombrero, la barba me picaba un poco
recuerdo que eran las seis de la tarde y necesitaba un beso
un mate,
quien no quiere un beso, un mate... cuando son las seis y
la tarde se raya de hojitas amarillas
y nos quedan las manos vacías
de senos
 / y se nos viene a la mente la silueta de la dama juana /
o quien nos lavara el pecho ensangrentado
por tener presente una certeza
fresca fruta madura del hombre
que cuelgas entre la prosa y la poesía.
sexo.

Ausentate.

Abrigame con el mismo saco suave
nostalgia que soplas por entre las rendijas del saxofón
y que entras en la mitad de la mañana por la puerta y por la espada
teje y rosa, destroza y sacude mis falanges taciturnas
huele conmigo la tierra, ausentate mas y mas como todas ellas
y mas aun, castígame con un poco de prosa para no olvidar que mis manos están hechas para esto.
Amen. Siento tus piernas y me toco la nuca, mi triste nuca rapada que acompaña
y resume mi torso seco y desnudo. Soy y seré árbol
y todos los pájaros estarán en mis ramas de paso...
Y siempre tendré, tendré las ganas inquietas
tendré la respuesta vieja, quizás, la respuesta nueva
con todos mis sentidos abiertos me cierro aun mas, con el tiempo... con el tiempo según Borgues uno va aprendiendo, pero solo con el tiempo
y la vida me pasa y yo paso a través de ella con ganas de bailar,
como quiero bailar, como quiero enroscarme a tus piernas
tener en brazos a mis hijos, soltarte el pelo, atarte el pelo.
oh querida, estoy extrañándote como solo yo se, como pocos comprenden
apenas yo solo puedo recordarte así, y ser tan honesto conmigo y contigo...
te quiero tanto...
y tengo tanto frió.

Desasno.

A fin de cuentas somos un manojo de corazones rotos
arriba de cualquier colectivo inconsciente o consiente
de ser tan infelices.
Me sacas la miel de la mesa
con tan poca falta me siento tan irreconocible,
estoy al pie de pagina, en puntos suspensivos
Será por haber lamido desmesuradamente
el agua del vaso de vino cuanto, así y todo, yo seguía pensando que era vino...
pensar, Hay de ese horror del hombre... PENSAR, para que pensar
si no tenemos ultra sentidos para ver los hilos del tiempo,
el esqueleto incongruente de todos los días
lleno de trampas y falaces falanges de extraños puertos
perdidos en el desierto de saber que andamos tan puros que damos asco,
y me desasno a desgano de saber que pendo mas de un cielo que de mi tierra
me desahogo por ahogado de tanta rabia marchita que se levanta de su sepulcro
para decirme:
- Buenos días, por que no te prendes un cigarrillo y te pones a escribir.

Ahora.

Quiero estar conmigo mismo
y con aquel que me esta enamorando,
que esta saliendo de mí
buscando el sol de tus ojos, de tu vientre como un libro
con la razón quebrada al medio por la emoción de saber
absolutamente nada. Necesitaba estar acostado en esa cama,
necesitaba una mujer que me tenga en brazos
alimentándome con su leche de madre las angustias del tango
y del jazz.
Y ahora, ahora amor quiero estar con vos,
al extremo de toda causa
al la sazón de cada efecto,
necesitándote como a un libro
como al aire,
y es cierto que, a estas alturas, solo se puede volar...

Casita.

Yo quiero un casita,
donde el sol se ponga a las seis
y estés vos, este yo.
Yo quiero un casita
que nos encuentre a las once, a las diez
en la cama, bajo las sabanas y las chapitas de zinc
por que la casita que yo quiero sera una casa pobre,
por que el amor que yo tengo no necesita de grandes y fuertes columnas
ni nada que sostenga un techo falaz, una cocina ausente
o un mármol blanco de impuro.
Solo de unas paredes de ladrillos gastados y una estufita
que abrigue un poco más los pies
cuando dejemos los cuerpos y salgamos a volar enamorados.
Yo quiero una casita
que no esconda con aparatos ninguna fisura,
por que no necesitamos de un televisor o una mesa de roble,
por que no habrá entre nosotros nada más que tierra fértil
y campo claro, algún campo claro de Mendoza...

That´s life.

Te estoy queriendo y dejando ir tanto como esta tarde gris,
no es por que es Abril que me abrigo con tus pestañas,
no es que dejo que se escurra entre las nubes tu ausencia
y la abrazo como te abrazaría a vos en este momento.
Me dejo caer amor, sobre los pétalos de tus labios me dejo caer
ya no pretendo ser otra cosa que tu amante por que ahora se a donde debo ir,
y como, y con quien...
ahora me muevo sobre el viento en las nubes de tu aliento
por que...
    " I've been a puppet, a pauper 
A pirate, a poet 
A pawn and a king
I've been up and down 
And over and out 
And I know one thing
Each time I find myself 
Flat on my face
I pick myself up 
And get back in the race..."
Y largo en esta tarde mis pájaros de invierno
por que espero junto a ti en algún banco el regreso de las mariposas en verano...
por que...
  " He sido marioneta, indigente
Pirata, poeta
Peón y rey
He estado arriba y abajo
Enfrente y afuera
Y hay algo que sé
Cada vez que descubro
Que he caído de bruces
Me levanto 
Y me reincorporo a la carrera..."

Ganas.

Me das ganas,
tantas ganas tengo ahora que estamos tan lejos
y somos tan pobres.
Circunstancia no menos importante. No tenemos nada,
solamente nos tenemos. Entendiendo ese tener, como un sostener
que es encomendado a nuestras ganas de establecer como condición indispensable
el movimiento. El versátil movimiento de los ríos que nos fluyen del vientre a la cama,
a la vida. A nuestros hijos etéreos... al tiempo.
Somos tan pobres y estamos tan acompañados de todas las cosas. Y nadie que no sepa
de polvos y caminos puede decir que nos quedamos quietos.
Y rodamos por las avenidas y los paseos, con las manos vacías y los corazones perdidamente
enamorados vamos, y vamos tremendamente hacia el polvo mismo, a la explosión,
a la consumación de nuestras tristezas,
con las ganas intactas y el tacto alerta, con la mollera sensible aun sobre en la cabeza
que prefiero cubrir con mi boina
mientras te hago el amor con el corazón y todos los sentidos despiertos
o alcoholizados,
siempre el corazón...
siempre entre nuestras piernas pobres de tierra,
con las manos de pan,
con los labios dulces de duraznos...

Media tarde.

Una tarde, una vida mas que pasa por mis manos
una vida que algún vez saldrá de nuestro vientre y escuchara a Serrat.
Y le contare sobre las tardes verdes
y las noches solitarias
y que no hay que cruzar el mundo para encontrarla o encontrase
como una noche donde salí de una casa que nunca fue mi casa
y volví a la mañana siguiente, volví siendo otro, lejos de aquel que se fue, que tal vez nunca fue...
 Volvi como otro, tal vez para siempre
aunque el para siempre me suene a cuento,
claro esta en mi pecho y en mis ojos que mi amor,
ese amor que volvió
volvió para quedarse conmigo.

En algún lugar.

La geografía es escasa cuando vos y yo tenemos alas
y fronteras móviles sin pretextos
sin innecesarias inundaciones,
con incendios breves que aclaran mas de que lo destruyen
que limpian nuestros horizontes de malas hierbas
e intrusos.
Y  volamos sobre las distancias volamos
tan libres como comprometidos a una pasión irremediable.
¿Y que importa el lugar y la forma?
Mi vida no se detiene en el futuro ni en el ayer
cambia y se mueve constantemente como mis alas al batirse fuerte frente al viento
yo no quiero dejar los cielos
yo no voy a dejar los cielos
Yo no voy a dejar de volar con vos.

Paladar

Y yo pretendo escribir de otra cosa
y yo me pongo en la cabeza sacarte para escribir sobre algo bello,
de tanta belleza que veo todo el tiempo
y no puedo... ¿Acaso seras la razón de que todo se vuelva azul?
Que todo se vuelva azul cuando salgo de casa,
o escuche por la ventana los zorzales cantar y luego me moje alegre la lluvia si no hay sol.
Y mi paladar tampoco me deja en paz y me muerdo por tenerte en los dientes
como te tengo en las manos
o en los ojos, constantemente mirándome.
Y yo prentendia escribir de otra cosa
que sea hermosa sino tu
sino yo
cuando miro y me miras y nace el relámpago azul que ilumina todo
mas cuando te beso
siempre
cuando te estoy amando...

Ganas.

Nada que no pueda tener
tengo en las manos
en la fuerza que me sale por la boca en los besos que te doy
en la razón misma que instauramos una noche de luna
y que otra noche, como es de costumbre, ahora de Abril
volveremos a decir, a decirnos... Todas esas cosas locas y lindas.
Volveremos a jugar, como siempre, es claro que esta felicidad se la debemos a la risa
a las sonrisas, infantiles sonrisas de niños que juegan juntos en la vereda.
Y eso quiero, compartir más la vereda, mas la calle, la casa.
Nada más que tenernos mas y tenerlo todo. Así, tan de la mano
uno del otro a través de las distancias que reduciremos,
sobre las largas avenidas que se volverán extensos jardines
nada que  no pueda tener tengo en algún sitio de tu vientre o de la mano
cuando somos mas que dos,
si me pertenece o no, no me importa.
Por encima de las obligaciones y tentaciones de reducirlo todo a una historia
yo mas vivo y mas te beso.

Sencillo.

Todo se volvió mas sencillo
sin lugar a dudas
a pepelitos y palabras
sin telones, sin vergüenzas...
Yo te Amo
por como caminas
Te Amo.

Vientre.

... y el tiempo nos llevo muy lejos.

Puede ser el comienzo o el final de lo que hacemos

si es que hacemos y no nos quedamos inmóviles.

Yo te invito a caminar mi amor.

A mojarnos y a correr sobre el pasto,

a llenarnos los bolsillos de besos

a llenarnos el vientre de vida y subirnos a un viaje eterno

que se mezclara en la sangre.

y si el tiempo nos lleva muy lejos

que se lleve de nosotros los mas liviano y entero

que se lleve nuestro amor sobre las pestañas de los hijos de tu vientre.

Sin formato.

Hace ya algún tiempo que tengo mis dedos en otras maquinas
la pasión sobre otro cuerpo distinto al acostumbrado ya formato A4,
la postura sobre la silla, la espalda torcida y la taza de café
o el mate frió a la izquierda de la zurda.
Todo el escenario ha cambiado un poco.
No se agitan con tanta fuerza las cortinas de esta habitación
y yo no tengo ese andar lúgubre que deje en Buenos Aires;
distinto es el aire de provincia con sus silencios armónicos
sus espacios verdes naturales y la velocidad lenta con la cual transcurre,
o parece,
transcurrir la vida y la muerte en estas calles naranjas.
Hace algún tiempo que deje de estar desenamorado de vos
y ahora te estoy queriendo como no te quise nunca. Te estoy viendo crecer,
distinto pero crecer
y que el tiempo nos transcurre amarillo, naranja como la calle misma
que nos lleva a la boca la palabra amor.
Me detengo a sentir, hace algún tiempo que me permito dormir la sienta
recostarme y no hacer nada mas que
recostarme.
Acaso el tiempo también es un gran espacio para que el cuerpo de tire al pasto,
al pasto verde del tiempo, y que sea una tarde una cuna sin barrotes
una canción sin compases definidos y no es sino
así la imperfección perfecta de tu cuerpo
no es que sos como un capullo que abre su flor y cambia su forma y su tiempo
que siempre dejan, por la vida misma, dejan de ser capullo y flor
y son perfume y son fotografía instantánea,
y son un beso que nace de nuestros corazones que se miran sobre el imaginario
de una noche fría bajo la lluvia siempre hermosa y perfumada por la misma flor.

Primeras canas.

Las tranquilas canas blancas

que me nacen de amor y ternura.

Con amor de padre,

con saber de calle,

con afán de hombre,

completamente blancas de pulcras,

bien logradas canas blancas sabias...

Con este amor de la mano que me ama

y lo amo.

Todo Amor.

Te quiero
y quiero tu vientre
como quiero tu mano
y tu beso en mi frente.

Te quiero
y quiero que seas vos
legitima.
Y después que seas del sol.

Te quiero
quiero que me acompañes
y que me digas todo al oído,
que muerdas los dedos.

Te quiero
y quiero a los hijos de tu vientre,
a las flores de los jardines de tu vientre de madre
a la madre que llevas de la mano
y a la mujer que llevo yo de la mano.

Te quiero
y de pronto somos todo,
Todo amor.

Redundancias.

No importa el orden del texto solo la expresión del autor
en el mismo cuerpo que pretende copiar, hacer un duplicado textual, valga la redundancia
digo: Planteo otra forma de decir algo, sin decir como me siento
o que siento cuando necesito sacar y hacer una entrega de mi por que estoy
al borde de explotar en oración sin sentido o con sentido metafísico
que exceden también los margenes de mi como los margenes del texto.
Lo que quiero decir esta mas allá de caracteres conocidos
no es una impresión que quiero dejar correr entre los dedos sobre la maquina
quiero que no queden dudas sobre la veracidad del hecho en que me siento a escribir
sin tener nada que escribir mas que lo que estoy diciendo a media voz
a media razón, simplemente estoy haciendo lo que quiero. Donde quiero estar
y eso me fragua mas que la realidad de estar solo escribiendo en forma circular
sobre las ruinas de una tarde gris que por la ventana se jacta de ser
esta tarde la única razón de que sea tarde para arrepentirme de la felicidad y la armonía
de leer con un sentido nuevo lo que escribo. Y no es esto mas que un ensayo
sin luces en el escenario de todos los días cuando me dispongo a desnudar con algunas frases
el vientre del que nazco y muero cuando no estas y cuando estas cuando somos dos
o soy uno solo frente a los molinos de angustia y hastió, preso de valerme cuerdo
sujeto a predicado y ordenado hasta las medias desde la mollera hace veinticinco años
que estoy atado a mi mismo y a este lenguaje pobre que me restringe las sensibilidades
a una sinusoide que seduce como la sombra de una mujer desnuda y satisfecha
de arrancarme de mi estado narcoléptico y crónico de ser una victima de mí propio deseo
de desearla.

Vuelta atrás.

Vuelta atrás, camine para atrás

así, simplemente con la vista fija en el objetivo

pero camine para atrás, volví a besarte. Volví a desearte.

Por que necesito tanto de vos como necesito después

tanto de mí, de esa parte oscura y peligrosa que escondo.

Y es mas, te soy sincero cuando camino para atrás y te miro a los ojos

en las agujas en la ciénaga 

en la eternidad de saber cometer otra vez los mismos errores

para comentar cuando muerdo el cigarrillo. Y alimento el espectro

que esta sentado en el café, sentado sin su café

mirando los adoquines y torsos doblados

vencidos vedados del sol de la cálida bravura del sexo

contrariados por el viento y la perra muerte

que les parpadea en la cara.

Vuelta atrás, tiempo atrás

decidí una vez mas por mí y solté el equipaje. En medio del océano

se humedecieron mis camisas y mis ojos.

Sin perder estos últimos divise cierta superficie estable

y mas de una vez nade en vano, sin embargo, solté todo

por mi sin razón de ser y hacer

deje ese cuerpo y esa vida a bordo y al borde de la no vida

por esta otra, que siempre resulta triste

e inusual. Con su horizonte idéntico, repleto de puertas y pestañas

ventanas a nuevas vueltas

en la calesita de los días hacia la muerte tierna

sin carne. 

Lastre.

Si no es la luz o la lúgubre sonrisa que reposa
desnuda sobre estos papeles

o la tarde,

la abrumadora necesidad de tocarte

¡así sea!

solamente una vez

como solo una vez me enamore y morí de amor

sera esa la luz que irrumpe la veta oscura del relato

o la sonrisa que detiene mi paso

la mismísima muerte intentando seducirme

suspendiendo entre las ramas del jacarandá

mis papeles, mis pañuelos cotidianos

Así sea,
o sera que fue ayer

ante noche la escena en que decapitaba una botella

y servia mi semen en las vaginas equivocadas
sin luz o lúgubres sonrisas.

Jardín.

A veces me siento un pobre tipo
u otras veces un jardín de infantes
con todos los colores y las ternuras riendo y corriendo de aquí para allá
sin cesar sin importar que pueden sucederse millones de chichones
en las cabezas de tantas felicidades que corren
y van tocando todo y mas también riendo
y escribiendo en las paredes con crayones la poesía de todos los días
llena de mariposas y madreselvas
y violines pero sin embargo,
hoy me sentí un pobre tipo que espero ver muerto mañana
lejos de mis jardines y mis madreselvas.
Tan lejos como este cerca de mí el amor
que amo y me ama
por mis jardines libres de muerte.

Intranquilidad.

Mordí y sentí la arenosa sensación de la intranquilidad
se sacudieron mis bolsillos y de mi boca salto el diente de leche
y la leche misma se volvió agria cuando mordí y sentí
que todo había llegado a su punto mas alto y ya no hay forma de llegar mas hondo.
Me senté en el cordón y llovía
el viento soplaba fuerte y se me llenaron las zapatillas de lagrimas
y la canción se volvió marcha militar y me afeite
me corte el pelo
y me sentí vencido
saque la bic y el cuaderno húmedo
dibuje tu nombre sin rostro
y llore.
con rabia llore.

Sed.

A esta sed me echo de pronto
sin aviso. Me brindo ante la necesidad de beber
y beberte así como te me presentas,
llena de alcohol
completa pero en la mitad.
Me asumo frente a la basta medida de vos y me miro
en los filos del circulo de la copa
que en mi mano es tu mano
y en mi boca
tu beso.

Pluma.

Yo tuve una suave y blanca pluma entre los dedos
entre mis dedos también hubo alguna vez cierto cielo celeste
que mi patria, mi propia patria que es Celeste y blanca
se encargo de su desaparición una noche sin lapices
que entre los gritos de mi abuela castigaban a mí madre contra una pared
y yo desde las rejas me safe y me escondí.
Y no me llevaron. No.
Yo tuve una suave y blanca paloma entre los dedos,
estábamos en una plaza, los tres. Eramos una familia humilde con pensamientos
afilado Ché, solo eso. Pero no, no teníamos un FAL, tampoco granadas
el jardín de Rosales tenia un limonero,
un naranjo y creo que también había una puertita verde de madera.
No pasaba nada en esa casa, nadie gritaba más que yo cuando tenia hambre
y mi abuela los números de quiniela,
o mis viejos se llamaban raramente igual: Amor.
Yo estuve encerrado antes de que lleguen,
yo no sabia hablar, no sabia escribir
y por este no saber me salve de la concentración y la adopción clandestina.
Yo tuve una suave y blanca pluma, la guarde todos estos años
eramos parte de esa paloma, como esta pluma, eramos tan libres
pero tan vulnerables.
Yo tengo en mi mano otro pluma
es de tinta azul, ni celeste ni blanca
Mi pluma es azul,
Honesta y azul.

Primera cita.

Te bese en la frente, lo recuerdo

la luna se dibujaba en el agua del rió

y estábamos al borde del beso que me adelanto a decir

sucedió después...

desde el primer día estábamos ahí, acá... en esta orilla

sin decirnos nada, 

sin saber nada de todo lo que sabemos hoy que nos pasa

te bese en la frente y cerraste los ojos

y tu pelo embelleció el viento y la circunstancia de besarte en la frente 

y que cierres los ojos y detengas tu cuerpo junto al mio

para quedarnos inmóviles

para quedarnos juntos. 

Recepción.

Yo quería ver solo tu sonrisa

en esa cara linda que me miraba tras el vidrio biselado de la recepción.

Yo quería o quise alguna vez

estar enamorado de una mujer madre

que es muy distinto de una mujer sola.

Por que se sabe que una verdadera madre es una mujer en serio

por que seria es la razón de su vientre y su vivir,

y su andar es fresco por que esta siempre llena de flores.

Yo quería que me vieses un poco mas

sin la camisa, los zapatos,

sin todos esos modales y permisos y limitaciones de agenda y cargo.

Yo quería que me conozcas aun sin conocernos

como si algo de nuestro actual presente haya estado siempre en nuestros ojos,

en nuestra recepción de miradas y gestos; y con los días

cada conversación era jugar a mentirnos y a no decirnos nada

por que la música es, como se sabe, una combinación de silencios y sonidos.
Yo quería que nos diera la circunstancia un respiro breve del mismo aire
y en el aire mismo improvisar un poco y se dió.
Soltamos nuestros nombres y
a sabiendas de las intenciónes no declaradas,
declaramos:
                   Me gustas.

Corazón, tango.

Si mi amor encontrara su cueva
su penumbra
su permanente casa
sin dudas
no seria otra que donde esta. Acá, en mi pecho.
Salvo unos viajes a la luna,
al mar
sobre las llaves del saxo
sobre los labios del sexo
Sin permanecer mas que de vacaciones
se quedaría un tiempo.
Con certeza mi amor siempre vuelve
abre la puerta, corre las cortinas
y sirviéndose un poco de whiskey toma nota:
       -Hoy me enamore, vos ya lo sabes, me dice.
¿te acordás del caracol sobre el crisantelmo,
de la sonrisa de la nena del colectivo,
de las hojas que furiosas eran arrastradas por el viento cuando
te besabas con ella?
      Con que facilidad me endulzo che, se jacta el colorado amor.
Ruborizado me sonrie y canta un tango de D´Arienzo:
 "Si soy así
¿que voy a hacer?
nací buen mozo y enbalao para el querer"

Sensaciones.

Con el pelo entre los dedos
siempre con el pelo jugando entre las sabanas
sobre la cama y sobre el mechón de pelo que nos cuelga
ahora entre las narices
y somos tan claros que nos moja las mejillas la razón
que nos tiene en la cama. Que nos detiene en la puerta
y yo escondo bajo las pestañas los ojos enamorados
mientras vos te mordes los brazos y los dedos
con justa causa, justo miedo de brindarnos
pero sin saberlo estamos servidos y por la mitad
y en mitad del abrazo desnudo
de un amor tinto y añejo servido sobre la carne caliente
me mordes y yo te miro
y estamos enrarecidos
tan fuera de nosotros mismos que no hacemos más
que buscarnos adentro
y en lo mas hondo buscamos y jugamos
con los dedos sobre las rodillas
debajo de los pechos
entre los peces de tu vientre y los pájaros de mis manos.

Enamorados.

Estoy enamorado, lo digo entre lagrimas que inútiles
pretenden humedecer una llama de fuego verde
que no quema sino que abriga un joven corazón oscuro.
Así simple, con palabras claras y oscuras escribo:
Estoy enamorado y no hace falta abrir un diccionario para saberlo,
ni mucho menos saber como sé que puedo escribirlo.
Completamente enamorado de vos y de mí
que somos tan sencillos y tan dichosos de estar
simplemente
enamorados.

Lo siento mucho.

Lo siento mucho.
Hace ya algún tiempo que no venia sintiendo nada
aunque lo venia haciendo todo.
Pise el freno, y solo vi el polvo y el humo de los neumáticos al quemarse
como siempre, o como casi siempre me baje entre los chispazos
y salí medio intacto de la situación
pero mi corazón que es lento recibió un algún raspón
y sentí, sentí mucho esa llanto encerrado ahí dentro
entre las maderitas y los papeles
sentí esa razón tímida de querer quererte cerca y sin saber te estaba metiendo adentro
y sin saber me estaba entrometiendo en vos y lo tuyo
se volvió lo nuestro y viceversa
pero pise el freno y no respondió y nos hicimos agua
y llegamos a llorarlo todo y sin saber a donde estábamos nos fuimos
sin saber a donde íbamos...
y ahora es así,
la situación se absorbe en una gota de lluvia
en la gastada calzada de un camino viejo
y somos polvo en el viento
y aves volando
y en realidad somos simplemente
personas viviendo
y esto último sí, lo siento mucho.

Ocasión

Ante lo nuevo solo tengo esto viejo
las zapatilas, el mismo jeans
las camisas de todos los días en el pecho
y bajo las cejas los mismo ojos.
Afortunadamente, a pesar de estas igualdades,
soy otro. Siempre soy otro, y la constante que me urge es la jactancia
de reconocerme nuevo todos los días.
Estrenando un paso nuevo, cerrando un libro
y empezando otro. Besándote en la boca.
Encontrándote en otra boca que es la misma boca de ayer
pero distinta, como todo lo que viaja y no envejece, más va
y vuelve cargado de kilomentros, de tiempo verde.
Por consiguiente, tengo todas estas cosas viejas
sobre mis espaldas, sobre la cama y las camas me tiro a descansar
a hacer el amor
con estos mismos ojos, sin ninguna ropa
afortunadamente sos la misma
y te reconozco a pesar de las novedades
me sumerjo en tu perfume, entre tus piernas
en esa boca,
te reconozco cuando te veo
completamente desnuda usando mi vieja camisa
en este nuevo momento que ya cierra la puerta
y se hace papel.

Zamba.

de golpe se detuvo nuestro zamba
todas las luces dejaron de verse como luciérnagas,
como estrellas fugaces.
Todos los olores dulces del azúcar y la miel se nos volvieron a esconder
en el smog oxidado de los coches y la conciencia.
Todo se lleno de humo, de hormigón y cara al piso
quedamos/quede
contando los giros que, poco a poco,
iban avanzando-retrocediendo, todo es relativo.
Efectivamente lo és. Afectivamente también és.
Se paró la rueda y no conté mas giros que los de las agujas imaginarias de mi reloj digital pulsera,
conté algunas notas en quintas disminuidas de un saxofón
y una copita de vino tinto. Pero también dejaron de girar y llegaron a su fin.
La música del juego se volvió silencio supremo, mire las cabinas telefónicas
miré los espejos, las ventanillas y las vicisitudes, nada...
Ya son las cero horas y dieciocho minutos y
una amargura que no se encurda me acompaña en la cama,
abriendo un espacio entre nosotros,
que espero cerrar en algunos minutos cuando por fin nos dignemos a soltar las palancas
y dejar a las poleas girar en paz o fuera de sí, en fin, como se les cante o cante
el momento en el que estamos/estábamos.... Que estoy
completamente enamorado de la rueda que gira locamente a mil vueltas por minuto.
De golpe, también
 se detuvo la maquina
y sonó el teléfono...

Amor.

Zurda al sur.

Nací en el ochenta y ocho
y fui, soy y seré zurdo.
La izquierda es la mas coqueta, la mas piola
desde antes del ochenta y ocho que la derecha no sabe que hacer
excepto cuando, acordes por medio que ejecuta la izquierda,
puede improvisar melodía.
Sin la zurda no hacemos nada, repito.
Y yo nací izquierdo y al sur.
En un país también al sur, con bota y taco
en una región estéticamente similar y sensual, como una gamba,
una larga gamba de mina.
Con una política de mercado marcado por la fuerza humana, el laburo.
Al pan, pan.
Al vino, vino.
Así nací y me llevaron a un patio donde una parra llena de uvas
fue mi cielo sin aviones y bombas.
Nací en el ochenta y ocho y mis viejos safarón también
por cerrar la boca y tirar los libros.
hasta dieron vuelta sus guitarras zurdas
no se toco nada,
ni el tema, nada.
Hasta el ochenta y ocho que escribe hoy
en la cubierta de un libro del setenta y siete éstas palabras,
veinticinco años después del ochenta y ocho
con la misma mano zurda
sobre la cubierta gastada del mismo libro
que leía mi vieja cuando salí
en el ochenta y ocho,
cuando apenas se podía empezar a abrir las ventanas
ella abrió su vientre y ahora
yo abro este libro
en Mi país izquierdo, al sur.

Abuelos.

Pinta la nostalgia verde,
las ganas de pasear el perro
regar las plantas en el jardín
el mate, siempre el sabio mate
acompañando las hojas que barremos en el otoño
cuando la nostalgia nos pinta amarilla
y escuchando la radio ponemos las ollas al fuego
y las manos al fuego
calentamos la casa, siempre con la nostalgia del viejo barrio
que esta intacto en el recuerdo
irreconocible de la verja para fuera.
Pinta la nostalgia cuando vemos un Falcón, un FAL
un uniformado en una esquina
o en otra esquina, en un café
a un viejo, a dos viejos,
todos los abuelos que de regreso van
borrando la nostalgia
de la mano de sus nietos
con la otro mano en el pañuelo
con el bigote manchado y la perdida mirada en algún astro,
en algún sol no tan lejano,
tal vez al alcance de su mano
y les pinta la nostalgia verde
de ver crecer un soldado
que ojala no tengo mejor oficio que jardinero
de mate y de radio.

Colores del fuego del agua de vos.

Todos los colores del fuego

y del agua, las mayolicas,

los colibríes rodeando la habitación,

el perfume de tu cuerpo 

y la ropa interior volando en los picos de los colibríes

de las abejas, en nuestras propias bocas

y picos, y tacos que se desprenden de tus empeines

que caen en el suelo como gotas de miel

y almendras de tu pelo suave,

sincero castaño, claro, por su puesto.

Ese pelo claro y sin vueltas lleno de mariposas

de dedos, de mis dedos que se pierden tranquilos en tu cabeza

Con mis alas también vuelvo y si, yo doy vueltas

por tu pelo hasta tus pies y dedos que muerdo,

en un pique decreciente bajo de los muslos a las pantorrillas

y regreso a tu cintura. Una vez escribí cintura libidinosa

solo con la finalidad de imprimir un anhelo

mas o menos similar a tocar tu cintura

que reverdea como el trigo

que me muestra en su calor

todos los colores del fuego

y en su centro (rodeados de plumas y pinceles)

todos los colores del agua.

 

Soles esmelda

Si quisiera hacer una redacción
de memoria, de izquierda a derecha, así
con los ojos puestos en el papel o en margen superior de la ventana
donde asoma el sol purpura
completamente alerta, caliente y calientes se me fijan mis ojos
en el ojo que me mira cerca de la puerta
y claro está, que la razón no se esconde más
y grita, locamente grita y me asusta saber que sépas de mí
y que te quedes así tan cerca como se quedan
pegados los parpados cuando el sueño es bello
como los pétalos encapullados
de los jazmines del jardín.
Si quisiera redactar la madruga, así         sencillamente
sin acentos, sin adjetivos
sin dar pistas obvias
sencillamente el verbo a secas
sin conjugar sería: Desear;
de memoria, de izquierda a derecha, así
con los ojos puestos en tu piel o en el margen superior de tus pupilas
donde asoma el sol muy dentro de tus soles esmeralda
por entre la espesura que regamos a la noche
cuando calla la razón que grita e ilumina la luna
mientras, así            sencillamente
regamos las plantas
y nos mojamos los pies.

Válvula de escape.

No había razón por la cual me sentase a escribir
ya estoy casando, dije. Hoy quiero ser solamente un despabilado.
Aprovechar la ausencia de obligaciones y ocios,
imaginarte solo en aire, nada de palabras, nada de manos
trepando por tus piernas
o besos humedeciéndolo todo sobre la cama.
No había razón tampoco de quedarme entre las maquinas
perdiendo la serenidad que brinda mi cama,
bebiendo el aire del ventilador con la cara al techo
y mirar el techo,
el sabio pasatiempo de mirar el techo, así tan simple y tan complejo.
Mirando con honestidad mi techo que no es mi techo,
pero digamos, de momento que duermo acá
y donde estoy es donde amo.
Naturalmente me encuentro solo en ese techo,
y gracias a la ausencia de ganas de escribir me miro
y me reconozco en ese viejo techo,
y miro sus capas de pintura,
y sus poros, sus fisuras
mirando el techo me reconozco y me veo claramente
besando las costas del mar que siempre refresca
cuando no hay razones para escribir,
cuando no hay una mujer a quien amar.

Sin Nombre

El cielo esta lleno de espacios vacíos

las oficinas, los consultorios

La presente presencia del tiempo que acomoda todo

dejándonos mirando el piso

y los lugares en blanco

Sin hacer caso al reglón

y al margen

miramos el cielo y firmamos los documentos en blanco

con la mente blanca

con la manos blancas de tanta merca.

de tanto mercado

que no es más que un aditivo para continuar

exigiéndonos hasta fundir,

explotar.

Madre.

Tenes ese corazón, 

ese corazón tan lleno de frescas

frutillas y fresas capaces de devastar

las razones que cualquiera podría razonar

primero                           pero yo quiero que

nada,                    ... no puedo pedir nada.

Ese corazón es, tan simplemente como es,

es y me gusta. Invita al mío, que también es tan capaz

de ser

aún sin ser tan grande como el tuyo,

que es grande porque es dos,

porque de tu vientre de madre hizo nacer otro corazón.

Son tan distintos nuestros corazones pero se entienden, es claro.

A uno le alcanza sentirse así, tan pequeñito

y al otro no le alcanzó un cuerpo, su proeza de amor dilato las paredes

las arterias y salió, se hizo sangre y llovió hacia el sur

en llantos

y más sangre,

tanta alegría siento al salir que hasta te miro a los ojos

y te sentiste intacta,

madre. 

Mamá.

me gusta que seas mamá

porqué me gusta que seas mamá? -me pregunto.

así, tan para mis adentros

y afueras

cuando te miro desde lejos mirando unas manos pequeñitas

unos ojitos quedándose dormidos debajo

de esa boca que besa en la frente a la mismísima vida

con la misma sinceridad que besa mi boca

y no es si no una urgencia, más debiera decretar ahora mismo

que esa boca dulce de madre joven 

besase las cienes de las flores y los peces

             que inmersos en ella tendrían cauta su sed, su oxigeno.

y yo me miro en esos ojos, tuyos

y me duermo bajo ese boca de flores y peces que provoca

la lluvia ( lluvia que lo ojos no se animan a llover)

acostado en la cama esa boca se abre y me llena de agua

y de besos

de miel

y de besos

de sed y

de besos

de calor que suda en mi cuerpo

y en la madre, la mujer

la mujer que...

CARTA ABIERTA.

Salió al pasillo

el piñón cedió al giro y avanzó 

la música de las bicicletas, la nostalgia.

subió sobre ella, como cualquier otra noche y miramos el cielo

cubierto de estrellas

o estrellas desparramadas en un silencio que se hacía cielo.

y lo ví,

acomodo las palancas, las piernas

con las manos llenas de teclas 

tomó su primer aire - su último aire, último de esta vida que se va -

el abrazo nos estremeció un poco, 

pude sentir su miedo...

llevaté mi estrella, le dije. 

esa estrella que alguna vez me diste para mis viajes

radical presencia metafísica,

manifestación - aproximación 

de tu aliento y de te abrazo, siempre cerca. Cerca siempre.

Nos abrazamos

como siempre,

como ese abrazo que nace de saber quiénes somos

con esa fuerza de putearnos con amor

pero de putearnos y

esa sabiduría de saber que estamos con las mochilas cargadas

de cama y de pilchas,

de música y libros, hambrientos por saber                     por enseñar.

Perduró el abrazo y 

estábamos en el calle,

siempre estábamos en la calle

pero esa noche la calle era diferente…

"Yo siempre supe que volverías"

resonaba una imagen con este texto muy dentro mío,

como un anacronismo.

y nos miramos por última vez

con los mismos ojos 

tan llenos de sangre 

y sinceros. Capaces. 

Desprovisto de fronteras, de pestañas.

"Yo siempre supe que volverías"

Así es cómo a falta de texto, de hojas de ruta

escribe en los campo el pájaro cantor,

su arrullo enamoró

la tinta y la hoja cedió

como cedió el piñón 

como cede a tu paso veloz el viento

y así te fuiste una noche

sobre el empedrado

sobre tu bicicleta de sueños 

rumbo a las olas 

rumbo a tu encuentro más álgido

y siempre conmigo te fuiste

llevándome en el pecho

en la mano

Aquí,

Temperley, 3 de Enero de 2014

libero tus cielos y tus campos con esta carta abierta

con mi amor y aprecio hacia vos 

con mi fuerza de tipiar furioso

espanto tus pájaros del campo

del mar

levanto mis brazos

y a la distancia

te abrazo en el aire

HERMANO.