Vida mía.

No tengo nada que decir
la misma carta
el mismo juego
juego eterno
la vida, el amor
y ella que no deja de acostarse conmigo...
vida mía, lejos mas te quiero
vida mía, piensa en mi regreso.
Soy otro jugador,
mas ebrio y convencido
por el olvido o por el Ron
de que la razón esta en el pecho
el pulmón izquierdo como la zurda que baraja
sobre las seis cuerdas, las llaves de latón
o las cuatro cartas
tengo un boca que no puede decir
que no se queja, que se ríe a carcajadas
y no deja de soplar los barcos de papel
que se van como la razón misma de vivir,
sobre el agua,
junto al cordón de la vereda.

Amanecer.

Me toco la cara
sin mirararme en el espejo me toco el rostro entero
las ojeras negras, mi bigote manchado por el cigarrillo.
La barba espesa llena de madrugas y razones políticas para ser
un barba libre, roja. Me toco la frente
y el pelo sobre la cara me acaricia la nariz
la boca. Si, mi boca es un parlante de diamante,
una fruta fresca a veces
como una frutilla, una granada. Estalla. Mi boca es la causante
de que me toque la cara. Tendido en la cama juego con la piel
el mentón se desprende y pregunta:
¿Por qué me toco la cara tan temprano
y no toco un peine, una gillette y me corto,
rasuro y censuro mi rostro tan bello?
Con mi mano toco esta cara de mi y me reconozco más
que frente al espejo del lobby. El del espejo no es mas que un actor
y es ése rostro una huella de agua que se agita y
se pierde en las circulares variaciones
pregunto entonces- ¿Donde están mis pestañas,mis pesadillas...?
La persiana se cierra de golpe y rueda mi rostro
como una naranja
que se saca la piel y estoy
tocando mi rostro desnudo
entretenido
juego con mi nariz, mi barba roja
y ese mechón de pelo que me toca los parpados
es lo mas cercano a la realidad,
es una mañana que nace.

Mariposas

Acepte la música de las hojas arrastradas por el viento

la mañana solitaria, la ventana mojada de lluvia

el reflejo de quien soy en el latón dorado

sera la noche mi amante implacable que me desdobla

me sumerge dentro de estas viseras

de toda esta carne que me viste de hombre

cuando no soy nada mas que polen

sobre las alas de una mariposa 

             y tan solo tengo la vida, un día... un día... 

Y hoy me veo tan distante

profundo en el metal de unas vías

preso de un pentagrama vertical y escribiendo con otros signos

en la mañana solitaria, con las ventanas abiertas

respirando un nuevo aire, y estoy

tan acompañado de mi que no resisto disfrutar del jacarandá

de las tantas razones que me resumen en un papel

sinuosa razón perfumada 

que escapa a la razón y

no a las manos y soy

y somos tan solo polen 

de un lado a otro

mariposas que de un instante a otro solo son cenizas en el cenicero.