Madera.

Mas que cambiar la forma, digamos, la manera o la madera
caña, pipa.... en fin. Lo que suena o fuma un poco. Eso que soy yo
de alguna forma soy yo o es un refugio de mi en alguna parte, en algún momento.
Parece que suena un poco o se distorsiona un poco por mi estado en este momento
pero de todos modos hilvano algunas palabras aun,
relativamente escribo bien o un poco,
de a poco este trozo de ausencia se va quedando quieto
entre otros y se vuelve patrimonio.
"Yo no sabia que no tenerte era como nombrarte para que vengas aunque no vengas..."
Gracias a esto guarda sentido todo y todavía sigo con esto de la literatura.
Desde la poesía que se va enredando entre mis galerías y las fotos mas recientes y en yuxtaposición a la ventana teje una salida por entre las hendijas del suelo. Me miro los pies, las manos. Ahulla la trompeta de Davis desde el infierno y es todo tan triste pero hermoso.
Como si nada importase, como si nada fuera o fuese o que mierdas. Que importa como se conjugue el verbo que crepita en boca o bóveda, en fin... tanta falacia reducida reduplicada en plegaria u ornamentación. Saber que se opaca el horizonte o que alguien esta con el lapiz en la mano escribiendo de alguna forma sobre el presente
o es prisionero de lo que hago o digo. Saber cual es mi mano,
mi dirección.... en fin. Ignorancia tómame por la espalda.
Me he olvidado un poco de esto, de aquello me... distraje entre tan curva o punto
suspensivo....
Suspenso o susurro. Surco donde meto mis extremidades y me congelo con solo saber
que la savia siempre sera mi sangre por que estoy hecho de arboles.