Abuelos.

Pinta la nostalgia verde,
las ganas de pasear el perro
regar las plantas en el jardín
el mate, siempre el sabio mate
acompañando las hojas que barremos en el otoño
cuando la nostalgia nos pinta amarilla
y escuchando la radio ponemos las ollas al fuego
y las manos al fuego
calentamos la casa, siempre con la nostalgia del viejo barrio
que esta intacto en el recuerdo
irreconocible de la verja para fuera.
Pinta la nostalgia cuando vemos un Falcón, un FAL
un uniformado en una esquina
o en otra esquina, en un café
a un viejo, a dos viejos,
todos los abuelos que de regreso van
borrando la nostalgia
de la mano de sus nietos
con la otro mano en el pañuelo
con el bigote manchado y la perdida mirada en algún astro,
en algún sol no tan lejano,
tal vez al alcance de su mano
y les pinta la nostalgia verde
de ver crecer un soldado
que ojala no tengo mejor oficio que jardinero
de mate y de radio.